afecto

El amor es junto al odio el sentimiento más puro que existe. El segundo más vale tenerlo adormecido, balanceando nuestros malos días con válvulas evasivas que nos devuelvan a la realidad sin ambages de que yendo por ahí con él por estandarte, acaba todo yéndose a tomar por culo, en el sentido menos placentero de la expresión. El amor, sin embargo, hay que conjurarlo constantemente. Siempre es bienvenido, siempre constructivo, sólo nos hace avanzar llevándonos a lomos de un suave caballo alado al que estaríamos galopando cada momento de nuestra vida.

La censura es el pariente coñazo del protocolo inconsciente. Nada nos impide demostrarnos cariño salvo la retórica del marcaje de distancia, que como tal retórica es hueca, porque sólo beneficia al ego del que la esgrime. Hueca, histérica e irresponsable. Hay que amar, pero sobre todo, hay que demostrar que se ama, porque un sólo gesto de amor puede salvar una vida en un momento dado, pero con seguridad le salva a cualquiera un día. Y en un mundo que se sigue llevando en gran medida por política de roles, la censura reina, como el miedo, cuando de demostraciones de afecto se trata entre ciertos y ciertos. O sea, que dos hombres se mimen es fuente de habladurías, bromas, codazos cómplices rompedores de rutina a distancia, fuente de inspiración para llenar los insípidos huecos de gente con un nivel de madurez insuficiente.

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Hace unos días, todas las primeras páginas de prensa, bailaron entre el morbo de baratillo y el drama insostenible, cuando un par de futbolistas, sin pedir permiso a la audiencia, se rindieron cariño. Las agencias de noticias son tan raquíticas llenando titulares que una dulce foto entre dos amigos se convirtió en carroña para las hienas. Las que habiendo encontrado en la autopista de la información una fuente inabarcable para derramar la mala leche en comentarios que requieren a menudo un buen repaso de corrector ortográfico y correctivo tolerante.

En el 2010 lo único que ha avanzado notablemente con respecto a lo que siempre ha habido es la tecnología. La sociedad sigue tan avanzada, aunque pretenda ser tan sofisticada, como el corcho de un alcornoque. En el género humano, los idiotas, o hacen más ruido que la mayoría o hacen palidecer tanto con su vocerío a los que no lo son, soltando, entre otras perlas, que la ternura entre hombres es mariconeo. Y van los titulares y se lo creen.

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Una de los peros más desoladores de no tener pareja, es llegar a casa y que no esté él para que te acaricie. El contacto físico es fundamental, incluso si no hay absolutamente nada más. Desde bebés, si nos falta, caemos derrotados con la misma facilidad con que envejecemos a triple velocidad si no damos la importancia debida a un mínimo ejercicio físico, por decir algo. La caricia, el abrazo, el cruce de dedos, el beso protector en la mejilla, en el párpado, el reposado en la frente de tu amado, tiene un efecto balsámico que ni el mejor terapista puede igualar en 10 sesiones a golpe de tarjeta.

Pero además de todo eso, resulta que la ciencia ha descubierto que las caricias tienen un importante valor añadido. Como todo en cuanto a todo lo que nos afecta, resulta que la caricia nos pone los químicos así y asá, según explican especialistas de la Universidad de Utah (US)

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En las décadas de los 80 y los 90 (del siglo pasado), proliferaron, y en realidad siguen haciéndolo en mucha menor medida, las llamadas boy bands. Cuatro o cinco monadas, a menudo de diferentes estilos entre ellos, para que pudiese ser más fácil el acceso de las discográficas a un más diverso sector de público.

Grupos como Take That, N’Sync, Back Street Boys o Westlife, hicieron corear como locas y locos a todo adolescente y no tanto que suspiraba por el fleco de aquel, las “rubiosidades” de aquel otro, el falsete romanticón de un tercero o el salto de macho del tipo/arquetipo duro de los chicos. Los labios del vocalista principal acariciando el micro mientras susurraba la balada más reconocible hacía transpirar los gayumbos de los más exaltados aspersores de pre cum.

Los chicos de estas bandas estuvieron siempre bajo sospecha por sus confusos manierismos rítmicos y las caras de bollitos de crema de más de uno. Con el tiempo, a Robbie Williams lo zarandearon de acá para allá, haciéndolo mover a su pesar en aguas ambiguas que él ha toreado como ha podido, oficializando su heterosexualidad con peros. A Lance Bass lo sacaron del armario, a base de malos meneos de maricas malas con nada buenas intenciones.

Hoy hemos sabido de uno más al que nadie ha tenido que sacar porque vive su sexualidad con la mayor naturalidad del mundo. Se trata de Jonathan Knight, componente activo de una banda recientemente recuperada, los New Kids on the Block, ahora, si cabe, más diversos que nunca.

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Cuando unas semanas atrás, Joseph Ratzinger visitó los Estados Unidos, pidió disculpas al derecho y al revés por las escandalosas revelaciones hechas públicas en los últimos años por miles de adultos que padecieron abusos sexuales, siendo niños, por parte de religiosos católicos y que han costado a la Iglesia Católica Estadounidense, cientos de millones de dólares empleados en callar la boca a sus víctimas, por un lado, y en pagar costes de juicios y caros abogados consecuencia de sus más vomitivos abusos, por otro.

El delito de Ratzinger se deriva de que supo y sabe, que lo que pasó en Estados Unidos, pasó y sigue pasando en cualquier otro país del Mundo. Pero sin embargo no se ha plantado en cada uno de ellos a pedir públicamente disculpas, salvo en aquel donde se armó el pollo. Me ahorro comentarios porque me aburre la amoralidad de un personaje que pretende ser luz y guía de espiritualidad para millones de personas, y no es más que una inmensa alfombra de paños y oros, bajo la que se esconde toda la basura que su institución representa. Porque su Iglesia no gira alrededor de la Fe que tanto esgrime, sino de poder, corrupción, ambición sin límite, protección de tiranos afines, decadencia. Nunca Espiritualidad, repito, nunca.

El descubrimiento forzado de la sexualidad, por abuso perverso o por degeneración cultural, rompe vidas. En la infancia y pubertad, siendo así, genera traumas, maleduca de un modo brutal relacionando para siempre, si no se le pone remedio, en los casos en que se pueda, a la sexualidad, con una forma de agresión, de degeneración de la genitalidad, impidiendo con el tiempo que aquellos que siendo niños sufrieron abusos puedan luego, como adultos, disfrutar con felicidad plena de la bellísima experiencia del sexo sano, compartido, preñado de afecto, de inenarrable composición sinfónica de los sentidos.

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Decía un viejo amigo de errática biografía, que antes de salir de la cuna, se vive de miedo. Duermes lo que te da la gana, calentito, envuelto en patucos y ositos estampados. Cuando algo va mal, lloras, y enseguida te adivinan si tienes hambre, o frío, o te has cagado encima. Que esa es otra. Tienes ganas de hacer pipí o popó y te lo haces con toda la ropa puesta y te quedas tan ancho. Agobiado pero ancho. Y entonces, no sólo no hay mosqueo, sino que te ríen la gracia, te dicen que qué rico, que se van a comer eso en un bocadillo, te limpian con pañitos calientes, pomadita y polvos talco y te plantan dos besos y a gatear o lo que se tercie. Se come gratis, no hay que preocuparse por los horarios (te levantas enmedio de la noche si te complace), y eres literalmente el dueño de la casa. Cosas de ser bebé.

Yo secundo a mi amigo, aunque lo de hacérselo encima es más incontinencia que otra cosa, con todos sus peros, y lo de llorar para que se enteren qué te pasa cuando estás mal es como coñazo, porque en realidad lo haces así porque no conoces otro modo de hacerte entender. En fin, que todas las edades tienen un pero. El que se destetó añora ser bebé, el cuarentón, adolescente, y el adolescente quiere pasar de la etapa de estudiante y el acné interminable a dejar de soportar la dictadura de mayores que él. Somos incompetentes en esto de respetar nuestra edad, toque la que toque.

Lo que no sólo yo echo verdaderamente de menos de mi etapa de bebé, es la caricia. La caricia constante.

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Cada vez más, conozco a gays que tienen cada vez menos sexo. Y no dejan de tenerlo porque se les haga más difícil, sino porque lo han determinado así. A muchos esto les parecerá muy marciano. Reconozco que en cierto modo a mí me lo parece también, sobre todo cuando son tipos muy atractivos y muy jóvenes los que me lo confiesan, ocasionalmente algún antiguo amante que prefirió cubrirse él solito bajo sus sábanas, sin más pringue que el suyo propio cuando el hambre por desahogarse vino pegando fuerte.

Cuando me lo han soltado de sopetón un par de auténticos seductores zalameros, me he quedado con un palmo de narices, porque han sido como transformaciones radicales prácticamente de la noche al día. Es como si después del polvo con el enésimo semidesconocido, se hubiesen dado una ducha sacudida por un insospechado pensamiento que les hubiese hecho concluir: “¿Hacia dónde estoy yendo?“

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Me encanta ver muestras de amor entre parejas gays en televisión y anoche se produjo otra en Operación Triunfo. Con motivo de la festividad de San Jordi, que se celebra hoy, los concursantes recibieron la visita de su pareja.

En concreto, Chipper se reencontró con su marido, con una efusiva muestra de amor, con besos incluidos. Pero ahí no quedó todo, ya que el público ovacionó esta escena de afecto y el resto de concursantes mostraron su entusiasmo mucho más que con el resto de parejas.

¡Pero qué bonito es el amor! Podéis ver la escena en este vídeo, al final de la actuación.

Por cierto, el marido de Chipper y yo tenemos un parecido físico considerable. Al menos, a esa conclusión llegamos los que vimos el programa en mi piso. ¿Será que puedo aspirar a un marido negro…?

Sitio oficial | Operación Triunfo

Aquí os traemos una nueva edición de ‘A kiss is just a kiss’, en esta ocasión, la décima.

Espero que la disfrutéis…

En AmbienteG | A kiss is just a kiss