Hace apenas dos días coincidí sin pretenderlo con un antiguo amante. Hacía años que no nos veíamos, y la última noticia que tuve de él fue que tenía idea de adoptar un niño. Necesitaba ansiosamente ser papá. Por eso me alegró doblemente verle enseñándole a su precioso hijo mestizo cómo sacar fotos con su pequeña cámara digital.

Recuerdo a Alex siempre con una enorme sonrisa en los labios. Increíble amante, dulce amigo, triunfador en el difícil arte de la abogacía y genial anfitrión, es de aquellos con los que a punto estuvo de suceder algo mucho más serio. Su incontrolable tendencia a la promiscuidad enloquecida hizo que pasase de echarlo de menos a echarlo de más, sin embargo, verlo junto a su pequeño, más estable que nunca, y escuchar de sus propios labios que ser papá lo había cambiado, me emocionó sinceramente.

Alex es un ejemplo más de aquellos con los que mantuve grandes o pequeños romances, o amistad y polvos, o amor a medias, porque uno quiso y el otro no se atrevió, o de dos velocidades porque uno tiraba más de lo que otro podía o sabía entonces ceder, o porque uno de los dos no amó más allá del aroma y el sabor de nuestras pieles y nuestros besos. Es uno de esos inolvidables amantes a los que jamás podré odiar, con los que de vez en cuando me veo, con los que ocasionalmente me escribo para asegurarme de que siguen avanzando, de que conocieron por fin el amor verdadero, de que su sóla existencia sigue siendo una fiesta para todos los suyos.

Hace un tiempo, una querida amiga me preguntó cuántos amantes había tenido. No supe responderle. Me preguntó si alrededor de cien. Sin hacer la menor cuenta le dije que con seguridad unos cuantos más. Al rato, se me ocurrió hacer cálculos entre los años que llevaba teniendo sexo con tíos y lo promiscuo que he sido hasta hace bien poco, salvo en las épocas, en que fiel a mi principio, obsoleto o no, de fidelidad, fui del todo fiel a aquellos a quienes quise considerar parejas. Me sorprendí a mi mismo al concluir que habían sido más de mil.

Y entonces practiqué un sano ejercicio mental, el de intentar recordar, si no todos, muchos de ellos, más allá de los que más inmediatamente venían a mi cabeza, jamás por encima de un par de docenas. Y curiosamente empezaron a aflorar uno tras otro. De cada cual, aunque fui incapaz, obviamente, de recordarlos todos, siempre saltó a la superficie un gesto, un olor fugaz, un beso húmedo, un guiño, un rumor en el cuello, un arqueo, que fue enlazando a cada uno.

Me dí cuenta entonces de dos cosas. Por un lado, cada cual dejó para siempre, al menos un fugaz recuerdo inolvidable que construyó mi historial de amar y sentirme amado a través del gesto más puro de afecto entre dos seres humanos. Por otro lado concluí que por mucho que algunas rupturas resultaron ser traumáticas, hasta que estas llegaron, fueron una pequeña o gran semilla de afecto que contribuyó al manto armónico de la vida amorosa de cada uno.

Como yo, muchos vivimos con la frustración de no haber amado durante tanto tiempo como se amaron aquellos de los que mamamos la mayor referencia, nuestros padres. Como otros no tan pocos, estoy sin embargo agradecido a cada cual que me hizo sentir único en la Tierra durante un tiempo, dejándome con la maravillosa sensación de amar y haber amado verdaderamente.

Y noto que ese sentimiento es compartido cuando veo a Alex y me abraza, y cuando me escribe aquel con quien hace tiempo no comparto sábanas para preguntar “¿cómo andas?”, o de aquel que en tiempo de cierta dificultad me dijo “Oye, sin compromiso, mientras eso se arregla, te quedas en casa”. Por eso, a riesgo de que algunos me acusan de escribir mirándome el ombligo, pensé que esta no es sólo mi historia, sino también de la de al menos varios de ellos, y así como de ellos, posiblemente también de muchos de vosotros y también, cómo no, de al menos algunos de vuestros amantes inolvidables.

Un kitesurfer de cejas anchas y ojos color de mar revuelto, me confesó en un atardecer playero, congestionado tras casi diez horas de botar sobre el agua, que moriría feliz de amor con sólo un sueño cumplido: Jared Leto abrazado a él, susurrándole al oído ‘Stand by me’. Aún no siendo ni mucho menos un gran admirador del petulante vocalista de ‘30 Seconds to Mars’, me alegró escuchar que frente al recurso fácil de llenarse la boca de polla y morir satisfecho por ello, aquel por muchos motivos inolvidable Brett de cabello duro y saliva espesa, prefería llevarse como último recuerdo, un abrazo y un ruego en susurro.

El estribillo del sexo es delicioso. Nadie ha dicho lo contrario. La polka aquella de la boca al pezón y del pezón al pene, el olisqueo de los testículos, el merodeo por el culo, con paso al hall o simple tonteo en el porche, son las notas más alegres de la canción, las que todo el mundo repite, las que todo amante conoce, las que hablan del deseo de un cuerpo por otro. Son el piropo saliveado.

Pero están otros puntos y comas, que hacen que nosotros, personas, desaparezcamos dentro de nosotros, amantes.

Cuando cruzamos nuestros dedos con los suyos y jugueteamos en primerísimo plano con sus dulces yemas, las mismas que nos acarician y nos acercan con delicadeza para fundirnos en el tan necesario abrazo. Y exploran nuestra espalda por momentos, bailando un tímido ‘moonwalking’ que nos cuenta en voz baja un sentimiento a gritos: ‘Te amo’

Cuando nos sentimos seducidos por la graciosa curva que deprime el comienzo de su nariz con el entrecejo, sin poder evitar besarla. Y de ahí, de reojo, caemos en la cuenta de sus azules, o sus marrones, o sus verdes cerrados y hacemos funcionales nuestros labios, como un par de cojines mullidos, para besarle los ojos.

Cuando sonríe, contándonos con franqueza que el mejor momento de su vida es justo ese momento, posamos con ternura un beso sobre los pliegues faciales de su sonrisa, los que enmarcan la cara más bonita de este mundo de arbitrarias idolatrías.

Son todos ellos, por citar unos pocos, los hilvanes entre lametón y mamada. Aquellos que nos aclaran que hemos pasado de la cerdería cojonuda al amor, aunque este dure un rato. Son la letra pequeña a la que con tanta frecuencia evitamos, pese a que en el fondo es justo lo que perseguimos: Amar verdaderamente, para que ser gays tenga mucho más sentido que una persecución constante de ridículos records.

En el blog de nuestro antiguo compañero de AmbienteG, Fran Correas, he encontrado un vídeo promocional de la quinta temporada de ‘Mujeres Desesperadas’, a punto de estrenarse en Estados Unidos. Así que si no viste la cuarta temporada o, simplemente, no quieres saber absolutamente nada de la quinta, para de leer y luego no me eches la bronca…

Al final de la cuarta pudimos ver como Gale Harold, conocido sobre todo por su papel de Brian Kinney en ‘Queer as Folk’, aparecía en la serie como “algo” de Susan, aunque según esta promo, parece que es una relación secreta como amantes. Ese escapar semi desnudo por la puerta de atrás tiene bastante mala pinta.

Atención a la cara de los vecinos gays de Susan. Debe de ser impactante, ver a Brian Kinney salir en paños menores de la casa de al lado… Definitivamente, tengo que mudarme a un barrio residencial.

Vía | A quien le importa

Después de muertos, a los exquisitos cadáveres que animaron antes la pantalla grande, les devuelven los colores a sus amojamadas mejillas, los empujones que los hicieron salir del armario años después de haber fallecido.

Reinas del destape, resabidos insiders o amantes de una noche o de un buen rato que quisieron recuperar gloria escandalosa encabezando tabloides o firmando libros de tapas de cartón y venta inmediata nos hicieron partícipes de los gustos diversos de los hasta entonces ocultos, algunos de quienes sospechábamos y de otros de quienes jamás habríamos imaginado que fueran, con tanta hombría aparente, amantes de tener en sus camas más pingas que la suya.

A Errol Flynn le iban las tías, los tíos y tocar el piano con el pene delante de la pequeña Shirley Temple, dicen. Anthony Perkins dejaba la psicosis sólo para la ficción porque satisfacía sus apetitos sin prejuicios, comiendo pollas y enjuagando cabosos. Burt Lancaster, Marlon Brando, James Dean, Clark Gable, Monty Clift, River Phoenix o Laurence Olivier fueron pesos pesados a la hora de besar caras sin rasurar. Un puñado entre miles a los que podríamos apuntar otro en caso de que los rumores sean ciertos. Desde luego, si lo son, es tiempo de empezar a creer en las hadas. Si queréis pistas antes de seguir leyendo, la foto de arriba os sobra.

A otros les saltan los rumores mucho antes, cuando deseamos de todo corazón que no mueran jamás. Y dicen, y dicen y dicen, que a finales de los 50, Paul Newman, su esposa Joanne Woodward y el heredero natural del trono de maricas malas letradas, el veteranísimo Gore Vidal, vivieron una feliz relación a tres por un tiempo. Así como parece que Newman, también por un ratito, tomó como amante a Robert Wagner, alrededor del cual la rumorología sobre su ambigüedad sexual ha sido mucho más constante, a comienzos de los 60. Parece que Newman acariciaba entonces más bolas y taco que en su encarnación como Fast Felson en “El buscavidas”, tras la primera ruptura de Wagner con sus dos veces esposa, la bellísima y trágicamente desaparecida Natalie Wood.

Habiendo aparcado, oficialmente, dentro de la extraoficialidad esas tendencias a partir de su elevación al megaestrellato a finales de los 60, su rol como “reina oculta” de Hollywood, el que al parecer fuera seducido hasta la saciedad por sus compañeros de generación y Actor’s Studio, Marlon Brando, Monty Clift y James Dean sin aparente éxito alguno, prefirió quedarse en casa comiendo solomillo, que no hartarse de hamburguesas por ahí fuera. Si queréis saber algo más sobre quién lo dijo y de qué modo, y de qué manera otros insospechados, como Steve McQueen, o James Garner estuvieron más o menos interrelacionados con su historia, y el enorme cariño que pese a todo ello tuvo y sigue teniendo por él, con conocimiento de causa, el muy hetero Robert Redford, daos un paseo por este enlace.

Cierto o no, la posibilidad, antes de abochornar, humaniza aún más al grandísimo actor, insuperable caballero y benefactor de hecho. Qué suerte la de su amante esposa, de haber sido elegida por encima de todos los demás.

Calificada por la revista Time Out London como uno de los más poderosos dramas gay recientes, poniéndole, exagerando o no, a la altura de Brokeback Mountain, “Save Me” cuenta la historia de Mark, un joven gay adicto al sexo y las drogas. Su hermano insiste entonces en llevarlo a Genesis House, una institución comandada por un compasivo matrimonio, volcado en la labor de curar a jóvenes de su “aflicción gay.” Tras el inicial rechazo, Mark comienza a establecer conexión con el resto de residentes, en especial Scott (Robert Gant, salido de la cantera de Queer as folk), un mentor encargado de guiar a Mark en el camino de la conversión. A medida que su relación de amistad pasa a ser romance, ambos se verán forzados a confrontar la verdad sobre sí mismos.

Muy lejos de ser un drama histérico, o un escupitajo fácil en la cara de estos imposibles centros de tratamiento, la película se presenta como un retrato austero de uno de los más polarizantes debates en Estados Unidos (y no sólo Estados Unidos) acerca de la religión y la sexualidad: el conflicto, y posible reconciliación entre homosexualidad y cristianismo.

Si queréis saber algo más sobre la película, este es su sitio web. Y este, su trailer:

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Gracias por el aviso, Pablo. ¡Te echamos de menos!

Y un día se reúnen para rebañar las sábanas en el altar de muelles y gomaespuma y piensan que aunque lo previsto era cena para dos, donde caben un par, caben tres hoy e invitan a uno más a sumarse y el tercero acepta. Y lo que iba a ser un dueto ideal se vuelve jolgorio de consecuencias inesperadas, porque acabará en éxito total o taburete de pata coja, si es que algún tribuno del triunvirato acabó no estando a la altura de los juegos de los otros. Son los riesgos leves que se cuelan cuando optamos por un trío, un threesome, un ménage à trois, un sandwich... de pollos.

Y llega el tercero. Y es morboso. No guapo de portada pero sí de rebañar pan hasta pedir otra cesta y los primeros pasitos son como torpes y Fulano, que es quien tuvo la iniciativa de plantear la convocatoria pone a los otros dos juntos, como para foto y acaricia la cara de uno mientras le come los pezones al otro y al subir a lamerle el cuello, deja su rastro de babosa salivona sobre el pecho del convidado, que no es de piedra, naturalmente, y que mira a Mengano pidiéndole la boca. Así, sin apenas pronunciar palabra, el trío se ha puesto a pedalear solito. La escalada será suave, constante, el clima favorable. De algún modo, es algo que ya saben los tres.

Ponerse de acuerdo es algo que no se discute, o funciona o no funciona. A partir de ahí, o corren besos y se deslizan los cuerpos solos o es que no hay química, y si no la hay, uno siempre se queda fuera, y hala, a cascársela, literalmente además. Porque cuando uno está fuera de juego es porque los otros dos se emperraron el uno en el otro y ya no van a soltarse aunque puedan propocionarle calderilla en manitas al tercero, pero hoy funciona.

Fulano es pasivo y babea como un galgo hambriento. Tiene de Pedigree Pal dos latas, y como hacía Napoleón, poco le importa comer a la vez el primer plato que el segundo y con la sabiduría del buen gourmet, saborea indistintamente a sus dos amores de un rato. El ritmo es relajado, las agendas quedaron vacantes para más tarde. Nadie está por dar por terminada la cena antes de haber saboreado la última miga.

Y exploran combinaciones. Desechan lo de ponerse uno sobre otro, pero si uno detrás de cada uno, extendidos sobre la cama. En el centro, Mengano se deja masajear el culo con los vaivenes del trasto de Fulano, y mientras este le barniza el cuello, el tercero le da de beber jarabe de lengua y restriegan sus erectas espadas en una batalla en que los dos saldrán ganando. Luego, el del centro, gira su cabeza a la izquierda y el de este lado, sediento, acude a rescatar su boca y las lenguas rosas bailan un twist con frenesí, pero el de la derecha decidió que no se quedaría sin juguete para sus labios y sigiloso se enfrenta y engulle el pene del del centro. No hay lugar ni a gemidos con las bocas tan ocupadas. Fulano se menea la polla.

En otro giro, Mengano y el tercero se arrodillan sobre la cama y mientras se tantean el culo, se comen la boca, y las barbillas, las mejillas, la nariz. Fulano aprovecha para hacer realidad su fantasía más pasiva, y tras olisquear como un sabueso, otra vez, los miembros rebañados de sudor y saliva de los dos besucones, se come uno y otro, y luego los dos a la vez, y luego se da golpitos en la cara con uno de ellos mientras el otro va y viene en un zoom rítmico hacia el ombligo pelón del tercero.

Otro cuadro. Fulano pone en paralelo su espalda al colchón. Se arquea como un gato mientras sigue enjuagando el paquete congestionado de uno, mientras que el otro, tras haberse enfundado capucha de seguridad, le explora el culo, entrando y saliendo de él profundamente. Una vez más, no hay gemidos porque además, los dos amantes arrodillados no dejan de besarse.

Y siguen así, foto a foto, componiendo escenas de insostenible belleza. Es una ópera íntima, extrema, pero con final feliz, en que los tres, casi a un tiempo, compiten, mientras chupetean y jadean, y se arquean y simulan pequeñas muertes espasmódicas, por lanzar más alto al aire, o más arriba al pecho, o bañar en mayor cantidad el Fulano al tercero, el Mengano al primero del oloroso jugo del amor espresso.

Y reposan un rato y se despiden. Fulano dice adiós al tercero con un besito y permanece en la cama. Mengano lo acompaña hasta la puerta. Una sonrisa y un beso.

Y Mengano vuelve entonces al cuarto ahora habitado por el silencio de su amante de hace dos días, o dos semanas. Este, echado en la cama de costado, se deja abrazar por detrás. Sube sus piernas hasta acomodarlas a las del otro. La postura de la silla enternece al primero, que besa el cuello del segundo con delicadeza. Permanecen así un rato hasta que el amante sentado se da la vuelta y se miran a los ojos. Y sin decirse nada, se besan. Y sin dejar de besarse, se siguen mirando, y se dicen en silencio que estando a tres se echaron los dos de menos. Y tal vez, si ese sentimiento va más allá de la ducha y despedida, la próxima vez, dos serán suficientes. Que un sandwich puede ser divertido y sabroso pero que ¿qué tal si dejamos los triángulos para los catetos?

A la hora de hablar sobre la película y el director de la misma se puso más serio y dijo: “Es difícil pensar en un director y en un actor a los que más admire. Gus Van Sant ha sido un héroe para mi desde “Drugstore Cowboy” y “My Own Private Idaho”. Y por supuesto Sean Penn es probablemente el mejor actor de por aquí. Fue genial. Sorprendentemente cómodo y fácil.”

También dijo que una de las preguntas que más iba a tener que responder el próximo año iba a ser sobre lo que sintió al besar a Sean Penn; pero por la nota que le ha dado como amante estamos seguros de cual será la respuesta del delicioso Franco. Nunca pensé que un Franco fuera a ponerme tanto, francamente.

Vía | Towleroad

Cuando se enteró de la triste noticia, Gyllenhaal se encontraba en Nuevo México rodando la película ‘Brothers’. Rodajé que abandonó al saber la muerte de su amigo, pero que retomó dos días más tarde para grabar algunas escenas.

Cuentan que estaba con la mirada perdida, con la cabeza en otra parte… Incluso, en una escena que se desarrollaba en la celda de una prisión, Gyllenhaal colocó en la pared una foto de Ledger, del mismo modo en que los presos cuelgan imágenes de sus seres amados.

No hay que extrañarse… Gyllenhaal se ha quedado viudo en la ficción...

Vía | 20 Minutos

Que no me vanaglorie ni me arrepienta no quiere decir que me deje indiferente. Es más, ese afán por acumular puntos lo dejé atrás porque me aburrió la imagen futura de mí mismo con cinco, diez, quince o veinte años más, buscando el modo, que se hará con el tiempo más complejo, de ir haciendo números redondos.

Por fortuna, hay muchísimas parejas estables, pero la promiscuidad gay es un hecho, ridículamente inaceptado en ocasiones. A veces a algunos se les hace inevitable. Hay otros que lo han tomado como modus vivendi. De entre ellos, una selecta cantidad que no busca enganches, ni compromisos presentes ni futuros. Son ese tipo de sementales ante los que todas las cabezas se giran. Son lobos cazadores en la liga de las sábanas mojadas.

He tenido el placer de mezclarme con muchos. Otros se resistieron. Muchos de ellos y varios más, no dudaron en clasificarme a mí también dentro de ese grupo para eventual regocijo de mi egolatría contenida… para qué negarlo. Así que en ocasiones, como a aquellos, a mí me pasó que quise sólo vicio y despedida sin posibilidad casi nunca, de segundas partes. Una vez más, el afán acumulativo.

Qué curioso que como animales sociales que somos y con lo adictos que somos a repetir todo aquello que nos gusta, sin embargo los que se dedican o nos hemos dedicado a la caza, aunque nos guste el mismo plato, insistimos cada vez en tomarlo en un restaurante diferente, ¿huyendo del compromiso quizás?... Pensándolo bien, creo que quitaría el “quizás” y el interrogante.

Lo que queda al final en cada uno, es la profunda sensación de soledad, que quizás es la que provoca que con los años, con la piel marchita y ante la competencia de calientes cachorros advenedizos, queramos seguir jugando a la desesperada al mismo juego, salvo que entonces las circunstancias se nos harán mucho más desfavorables, porque la juventud no es en el caso de la promiscuidad un valor añadido, es el primer atractivo.

Sin afán de moralizar, acabará saliéndome una reflexión moral con este post. Qué tragedia la de los pequeños dioses corredores de fondo, los vitoreados desde las gradas, los laureados con coronas imperiales, que sin tomar conciencia de ello, prefieren no pensar que su divinidad será lógicamente efímera, y que acabarán añorando en no necesariamente muchos años, el amor verdadero que pudieron tener con mucha más facilidad cuando reinaron.

Esta película española, cuyo director Gerardo Vera, confió en Javier Bardem y Jordi Mollá, como “pareja gay” para la película fue de las primeras películas que mostraban al público imágenes de relaciones homosexuales sin herir la sensibilidad de nadie, pues estaban muy cuidadas y no dejaban ver más allá de lo que “no se podía mostrar” por aquel entonces..

SINOPSIS: Elena sabe que el enfriamiento que atraviesa su matrimonio no es algo temporal. Alberto, su marido, un joven y prestigioso ingeniero aeronáutico, acaba de entreabrir una nueva puerta y parece decidido a atravesarla con alguien que no es ella. Alberto no pretende fingir, sencillamente está desorientado. Quiere a su mujer y a su hijo, pero intuye que la pasión que le inspira Diego es algo más que deseo. Diego, traumatólogo en una clínica privada, es un hombre sin dobleces ni prejuicios que se tira de cabeza a la piscina del amor arriesgando en ello su estabilidad emocional y profesional, como le advierte su jefa y buena amiga, Eva. Los engaños, las escenas de dolor, y la desconfianza crecen, interponiéndose entre los tres amantes.