Paul Newman ha muerto, y con él se han ido un padre, un esposo, un director, un actor, un hombre de negocios, un filántropo, uno de los nuestros o no, pero sin duda un icono gay, de cuando eso no era pan de cada día. Ya he cerrado la justificación para enviarle una entrada, in memoriam.

Newman fue de esos tipos, porque no era tan pretencioso como para andar por encima de esa categoría, que mucho antes que el nuevo ejército de salvación ecologista, encabezado por Bonos, Clooneys, Pitts y DiCaprios, abanderados de lo verde con un exceso de exhibicionismo de su presunto virtuosismo, a doble página a color en el Vanity Fair, usó su nombre para empujar conciencias hacia la solidaridad efectiva, física, palpable. Todo un ejemplo.

Estuvo en la lista de enemigos de Richard Nixon, algo de lo que siempre presumió, por ser molesto de cojones para la clase dirigente. Y estuvo ahí, siendo testigo de la Historia Viva, el 28 de Agosto de 1963, en el Lincoln Memorial, de Washington DC, cuando Martin Luther King Jr. anunció otra buena nueva, declamando un Sueño. Abrió las puertas a la alimentación ecológica, junto a su hija Nell, con Newman’s Own, cuyos beneficios íntegros han ido a parar, y seguirán yendo, a fundaciones en defensa de la infancia y la libertad de expresión. Hasta ahora, más de 220 millones de dólares han sido la herencia explícita y silenciosa del humanista, no del actor.

El actor nos regaló su rostro perfecto, el del más guapo de la Historia, el de unos luminosos ojos azules únicos, unos labios dibujados en un par de trazos sublimes, herencia de su mestizaje antepasado, una nariz perfecta, que empujó a la glotonería de Julie Andrews en sus primeros planos de ‘Cortina Rasgada’, de Alfred Hitchcock.

Newman, compañero de generación de Marlon Brando, Montgomery Clift y James Dean en el Actor’s Studio, era el último de los supervivientes de aquella gloriosa camada. Clift y Dean murieron demasiado jóvenes y sólo la fábrica íntima de sueños pueden dar forma a lo que habría sido de sus rostros y carreras de haberse convertido en octogenarios. Brando envejeció terriblemente, pasando de ser un actor milagroso y una bestia erótica a una irrespetuosa, consigo misma, masa de excesos, físicos y ególatras, sepultando todo ello, belleza y talento. Nuestro protagonista, sin embargo, mantuvo un físico excepcional, que hizo palidecer de envidia a las más recientes generaciones, hasta el punto de levantar aún suspiros de admiración en la simpática y conmovedora ‘Ni un pelo de tonto’, y su escrupuloso respeto por su profesión, que hizo de él un actor cada vez más afinado, como un puñetero Stradivarius de la voz y el gesto, que le acompañaron hasta su última aparición en pantalla, dando enjuta vida a John Rooney en ‘Camino a la Perdición’, que le supuso la última de sus muchas nominaciones al Oscar, o prestando su emocionante voz hecha jirones por el tabaco que acabó llevándoselo, en ‘Cars’, la propuesta más adulta de la factoría Pixar.

Sin embargo, cómo mentiros, el Newman que siempre quedará para póster de nuestros recuerdos es el del ángel caído Fast Felson de ‘El Buscavidas’, la asombrosa obra maestra de Robert Rossen, el cowboy miserable de ‘Hud’, o el semental sureño predibujado por William Faulkner en ‘El largo y cálido verano’.

Su amigo Robert Redford, otro comprometido de veras, con quien cabalgó hasta morir en la inolvidable ‘Dos hombres y un destino’, ha dejado una frase emocionada tras su muerte: ‘Hay un punto donde los sentimientos van más allá de las palabras’, y apurando y con el permiso del Señor Redford, otro auténtico caballero, más allá de las imágenes. Por eso, como remate, y si os apetece, de fondo musical al texto, no os dejo galería de imágenes, sino una canción, que se me antoja perfecta para una despedida.

Gracias por haber compartido el aire con nosotros, Paul Newman. Feliz viaje.

.

Ser diana del objetivo telescópico del cazanabos eleva el ego. No está mal, siempre que este no nuble y des con tus morros de narciso en el muro de la insufrible bobería. Cosa que es tan común, y por serlo, si se presume de ello, tan vulgar y propio no sólo de gays, que acaba restando los puntos que habían dejado al adonis al borde del precipicio del cero.

Y es precisamente la falta de presunción la mayor virtud del normalito, porque el presuntuoso suele terminar por perder los pluses que se fue sumando, mientras que el de neutra belleza dejó las puertas abiertas a toda clase de expectativas reservándonos, con bastante frecuencia, generosas sorpresas.

Aitami, Armiche, Ayoze… no recuerdo, era el nombre por el que no querías ser nombrado. Tus padres lo eligieron en aquella época en que bautizar a los hijos con nombres guanches era como cool o revolucionario o doctrina “simplaria.” También me he olvidado de tu primer nombre, más convencional, con el que te presentaste y por el que te gustaba que te llamasen, porque el otro era, según tú, como de clase baja. Sin embargo, ninguno de los dos olvidamos cómo te llamé espontáneamente un día, “Culito”, te tronchaste entonces de la risa. Yo no hice más que honor al más precioso trasero que ví hasta ese momento en mi vida, y el único, confieso, que me hizo literalmente, hacer caer la baba.

Nos conocimos a través de una sección de contactos de no sé dónde, de cuando el ligue digital era menos recurrido. Tu carta de presentación te definía moreno, pelo corto, masculino, 20, delgado y normalito. Y dejaste claro que si nos veíamos y nos nos gustábamos, no importaba. Un saludo entonces y feliz regreso a casa, pero nos vimos y para sorpresa tuya, me gustaste muchísimo por todo. Por tu espontaneidad de chaval sin disfraz, tu masculinidad llana, tu combinación de chico de barrio y el reverente eclecticismo de gustos literarios que iban de la devoción por Anne Rice al franco apetito por Nietzche. Me gustó que dijeras que sólo habías besado antes a un hombre, me gustaron tus manos y que dejases tu coche aparcado para subirte al mío, en aquella época en que no había otro lugar más que el hogar paterno, para charlar y dar paso, si cuadraba a lo que quisiéramos hacer cuadrar. Y cuadró.

Hablamos de trivialidades después de habernos atrevido a empujarnos con introducciones insospechadamente profundas. Ambos sabíamos que no era más que una excusa para forzar al otro a proponer el beso. Lo propuse yo y de ahí no paramos. Te reiste cuando nombre a Dios al chuparme los pezones, envolviéndolos en un hálito cálido que me transportó del asiento recostado del conductor a un octavo cielo. Con tu beso masculino, simple, profundo, sabroso, envuelto en la seda de tus labios, envolviendo a los míos, subiendo y bajando tu cabeza, mientras acariciaba tu sólido cuello de densos tendones de deportista despistado de la preciosidad del propio cuerpo, labrado a base de playa y fútbol de fines de semana. Mi gesto favorito fue para tí, abrazarte, abarcando tu hermosa espalda mientras no cesabas de comerme la boca y yo me dejaba, sencillamente, amamantándome de tu sabor a beso cerrado. Amé tu jugo constante. Y cuando descubriste, que tu inexperta actitud era capaz de hacerme gemir sin poder articular ni una palabra razonable mientras me saboreabas con generosidad entre las piernas, te entregaste a besarme arriba y abajo, sin prisas, dedicando a cada zona un tiempo que supiste definir justamente, hasta que te convertiste en una droga de cita semanal de la que no quise prescindir. Por mi parte, intenté también satisfacerte regalando a tu hermosísimo pene en su normalidad tan, según tú, estándar, lo mejor de mi cariño sin palabras, mientras estirabas hacia atrás la cabeza y los brazos, dejando al descubierto el bellísimo doble abanico del vello de tus sobacos perfectos.

Tras un tiempo, porque todo acaba, por alguna razón que tampoco recuerdo, dejamos de vernos. Nos fuimos distanciando por no sé qué. Jamás te he olvidado. Supongo que de algún modo, estuve enamorado de tí.

De habernos dejado guiar por el referente normalito o de haberte querido elevar hasta quedar a la altura del mono, guapete, guapo, morboso, no lo habrías sido tanto, porque presumir a viva voz de ello te habría restado franqueza, luego morbo, y todo ese encanto del que venías sobrado porque no eras consciente de ello. Y ahí está la diferencia entre el que se vende normalito y el que presume de guapo. Que el primero supera sus propias expectativas. El segundo, demasiado a menudo, se queda por debajo, en cualquier sentido. ¿Va a ser por eso que a menudo recordamos tanto a los normales, y apenas somos capaces de acordarnos de la mayoría de los aspirantes a portada y estampa?

Desde el río de gente tras mi espalda vino primero una risa y luego un levísimo empujón. Con el empujón, un suave aroma de cierto perfume que no pude identificar y una disculpa. Al pasar, giró la cabeza hacia mí y yo hice lo propio “I’m so sorry… ” volvió a decir. Acepté su doble ruego con una sonrisa y un guiño. Agradeció la ausencia de reproche exhibiendo toda la luz de una cara empapada de franca belleza. No pude desviar la mirada hasta que el clinc del vaso de vino al posarse delante de mí, me recordó que la comida estaba próxima. Al rato, en el paseo hacia el baño, nos tropezamos de nuevo, esta vez sin roce pero con un nuevo saludo. Su cuerpo perfecto, su camiseta, su pantalón, su color de piel, su descreída belleza afilada de ojos verdes, ya me acompañó, instalada en mi cabeza, estando en el baño, a la vuelta, y tras despedirme de Daniel y pagar la cuenta, tras la salida.

Pasa poco pero pasa, que muy de vez en cuando te sientes atraído de verdad, o al menos eso crees por la belleza… del otro sexo. Aunque sólo sea por un instante. Y es entonces cuando concluyes que en efecto, no somos del todo gays o heteros, ni blancos o negros. Somos tibios, tirando más a más fríos o más calientes. Somos grises.

El mundo del deporte más viril y de las fiestas universitarias es retratado de forma tendenciosa por el fotógrafo, logrando una estética homopunk de bella factura y al mismo tiempo un documento periodístico de gran alcance.

Después del salto tenéis una galería con alguna de sus fotografías más homoerotícas.

Galería de fotos

(Haz click en una imagen para ampliarla)

En la página web del fotógrafo podéis ver todas las series que ha realizado. La serie sobre “Cheerleaders” es especialmente grotesca y digna de ver. Podéis acceder a su portfolio en este enlace.

En Ambiente G | Fotografía

Vía | Jockohomo

Se ve que la belleza española masculina está en alza. Si hace prácticamente un año, el malagueño Juan García era nombrado Míster Mundo 2007, ahora le ha tocado al gallego Iván Cabrera Trigo asumir el título de Míster Universo Model 2008.

Bombero de profesión, Cabrera tiene 23 años, mide 1.90 y pesa 82 kg, y para mí gusto tiene las facciones demasiado cuadriculadas… Entre los títulos nacionales que ha conseguido están Míster Ourense 2006 y Guapo de España en 2007.

Aunque ya ha firmado un contrato como modelo, asegura que en un futuro volverá a su profesión de bombero. Dice, además, que jamás hará un desnudo integral por respeto a sus padres. Una pena para nuestros ojos que sea tan buen hijo…

Vía | 20 Minutos

Más tarde, la Roma Imperial hizo calco de lo que más le interesó de los griegos, incluyendo esos dioses a los que cambiaron el nombre, hasta que a un emperador se le cruzaron los cables y decidió que a partir de un momento dado, Dios sólo habría uno y trino, porque decidió que con él, el Imperio entero se haría cristiano. El Olimpo y sus dioses pasaron a ser entonces cosa del pasado, aunque para siempre quedaron representados en frescos, mosaicos y esculturas. Sin embargos, las deidades ahora destronadas no quisieron resignarse a la representación plana, sino que haciendo honor a su inmortalidad, decidieron ir reencarnándose sucesivamente o aquellos más perdurables, optaron por bajar del Olimpo y peregrinar por todo el Mundo, recordando con su insultante poder y belleza, que no morirían jamás pese a majaderías peregrinas de laureados y purpurados cantamañanas.

Mucho, pero mucho después, hubo otro Imperio, que al igual que el Griego, entregó al Mundo su legado. El Imperio Americano vió el nacimiento de las camisetas y los pantalones vaqueros, el Cine de Masas y el mercado de las pulgas, el popcorn, el correo electrónico, las guerras preventivas (vaya), el iPhone, la Coca Cola y Madonna.

No por casualidad en la ciudad de Crete (Creta), creció, luego de haberse “reencarnado” el 6 de Enero de 1982 en Lincoln (Nebraska), Ryan Daharsh, que volvió al mundo de los vivos, para recordarnos que dioses hay más de uno salido de vientres divinos, y para no quedar menos que sus ancestros en el “diosario” griego, también quiso ver su imagen plasmada para la posteridad. Pero en lugar de hacerlo sobre cerámicas, esmaltes, bronces y porcelanas, lo hizo sobre vallas, carteles y portadas de magazines. Su inenarrable belleza de perfecto perfil y cabellos rizados dió luz celestial a All American Guys, Abercrombie & Fitch, Vogue Italia o Interview Magazine que lo nombró una de las futuras estrellas en el mundo de la moda.

Como dios hecho carne, Ryan es difícil de alcanzar pero no inalcanzable. Para los que se pregunten desde aquí si como gays podríamos tener alguna opción de ser correspondidos por su “gracia”, deciros que yo particularmente no me atrevería a preguntarlo ante el temor de que hiciera caer el cielo sobre mi cabeza, pero sé de un afortunado James que podría daros la respuesta más acertada.

Galería de fotos

(Haz click en una imagen para ampliarla)

Según el fotógrafo, no es una sesión de fotos de moda propiamente dicha, es más bien una celebración del 25 aniversario de Calvin Klein, el hombre que convirtió la ropa interior en moda.

Sus anuncios revolucionaron el mundo de la moda, según Oppedisano, y liberaron sexualmente a muchos; pero sobretodo rompieron el tabu de la belleza masculina, desnudando a los modelos y exponiéndolos en escaparates, revistas y grandes vallas publicitarias.

Joe Oppedisano dispuso de muchos de los mejores modelos masculinos del momento para realizar su particular homenaje. En las fotos, que podéis ver después del salto, viste a los modelos con gran parte del catalogo de ropa interior de Calvin Klein.

Galería de fotos

(Haz click en una imagen para ampliarla)

Vía | Towleroad & Towleroad

Normalmente, de Líbano nos llegan escenas de guerra y edificios destruidos. Aunque eso no siempre fue así. De hecho, Líbano era un paraíso en Oriente Medio. Un paraíso en el Mediterráneo, conocido como la Suiza de Oriente Medio.

Lamentablemente, esa imagen de un Beirut cosmopolita quedó atrás, y las escasas noticias que nos llegan de este pequeño país no son demasiado buenas.

Pero en estos momentos ha llegado hasta nuestras pantallas ‘Caramel’, una coproducción franco-libanesa dirigida y protagonizada por la actriz Nadine Labaki que nos devuelve al Líbano cosmopolita de hace bastantes años, en el que el país era un remanso de paz, progreso y convivencia entre las diferentes religiones.

El título de la película se inspira en una mezcla de agua, azúcar y limón que es usada por las libanesas como método tradicional de depilación, y la trama se centra en cinco mujeres que viven en Beirut, la capital del Líbano.

Cinco mujeres cristianas y musulmanas cuyo punto de encuentro es un salón de belleza y cuyos temas de conversación son los hombres, el matrimonio, el sexo y la felicidad.

Entre las protagonistas de esta película intimista, tramas para todos los gustos. La protagonista es Layale, una cristiana de 30 años, que es propietaria del salón de belleza y que es soltera. La segunda de las protagonistas es una mujer musulmana que le tiene pánico al día de su boda, ya que su futuro marido no sabe que no es virgen, mientras que la tercera en liza es una mujer que nunca se ha atrevido a dar el paso al matrimonio. La cuarta protagonista tiene un lío con un hombre casado, mientras que a la última de las cinco mujeres que protagonizan Caramel le atraen las mujeres.

La película fue presentada en el Festival de Cannes y ha sido exhibida en otros Festivales, como el Festival Internacional de Cine de San Sebastián, donde fue pasada en la sección conocida como “Perlas”.

Aunque ahora empieza a hacer sus pinitos en el cine, este irlandés de Belfast es sobretodo conocido por su trabajo como modelo para Calvin Klein, Tommy Hilfiger, D&G o Christian Dior.

Antes de probar suerte con el cine tuvo su propia banda de Rock, que duró dos canciones y un par de docenas de conciertos en garitos de Londres y alrededores.

Entonces llegó Sofia Coppola y le dio un papelito en su Maria Antonieta, donde le ronroneaba al oído a Kirsten Dunst. En breve le podremos disfrutar en otras dos películas, “The Wreck” y “Beyond The Rave”.

Y aunque todo parece indicar que Jamie es heterosexual, ha protagonizado la portada de Out Magazine, lo que sin duda le acerca a nuestra acera, aunque solo sea en buenas intenciones.

El chaval está a la ultima y tiene de todo: Perfil en Youtube, Blog y un cuerpo y una cara de infarto de miocardio de consecuencias irreversibles.

Os dejo con el anuncio de Dior en el que la cámara se regodea en su impresionante belleza y con el anuncio de relojes de Dolce&Gabanna en el que todos nos enamoramos de él.

Mapplethorpe nació en Floral Park, Nueva York. Curso estudios superiores en el Pratt Institute de Brooklyn, Nueva York y muerió en 1989, en Boston, Massachusetts victima del virus del SIDA.

Fue un artista controvertido sobretodo por sus desnudos y la orientación abiertamente homosexual de su erotismo. Numerosos actores pornográficos fueron sus modelos y el fetichismo sado gay un tema recurrente en sus fotografías. (después del salto podéis ver algunas de ellas)

Hoy su trabajo forma parte de la cultura popular homosexual, son símbolos de la cultural gay y de su lucha por la igualdad y el reconocimiento.

Aunque durante los años 80 su fotografía se refinó para dar mayor énfasis a la belleza formal, sus primeros trabajos los realizó utilizando una cámara Polaroid.

Y son precisamente esas polaroids las protagonistas del último libro del artista publicado y que podéis comprar en Amazon.

Las Polaroid en blanco y negro de Robert Mapplethorpe, realizadas en los años 70, fueron el vehículo perfecto a través del cual Mapplethorpe cristalizó el estilo que le convirtió en el internacionalmente aclamado fotógrafo que es hoy.

En esta exquisita edición podemos acercarnos al talento embrionario de un fotógrafo, que fuera aparte de la polémica, fue un autentico visionario del mundo del arte, además de un homosexual militante.

El libro reproduce polaroids de similar temática que su posterior obra: Flores, mujeres y homosexualidad. También aparecen personajes hoy famosos como Patti Smith y muchos autoretratos.

El libro además anticipa una exhibición de esas mismas polaroids en el Museo Whitney el próximo mes de mayo.

Galería de fotos

(Haz click en una imagen para ampliarla)

Vía | Cool Hunting

En Ambiente G | Fotografia

No es la primera vez que lo digo en este blog: Jessica Ruiz era una de mis favoritas para convertirse en la Supermodelo 2007. Y no sólo por su belleza y estilo. Esta chica habló de su homosexualidad con total naturalidad, demostrando así que tiene las ideas muy claras, que no se avergüenza ni lo más mínimo de lo que es y que los tiene muy bien puestos.

En el programa, Fiona Ferrer, directora de Elite Model Look España, ha contado que Jessica será la próxima portada de la revista Zero. Un trabajo que espero que sirva tanto para dar un empujoncito a su carrera como modelo, como para contribuir a esa ansiada normalidad del colectivo.

Y ahora que me paro a pensarlo, no recuerdo ninguna portada de Zero protagonizada por lesbianas. Seguramente las haya, pero ahora mismo no caigo en ninguna. Tocará tirar de hemeroteca a ver…

Imagen | Emmanuel Rouzic

Este año, Matt Damon les ha quitado el puesto de honor a sus amiguetes Clooney y Pitt, que año tras año parecían abonados al primer puesto.

Y como grata novedad, entra en la lista de los 15 Javier Bardem, lo que sin duda da un poco de sentido global a la lista de los cojones, siempre copada de Americanitos del Norte.

Como siempre la lista ha levantado ampollas (no rimeis en consonante), porque la belleza es como el fútbol, cada espectador tiene su propia alineación.

El denominador común de la lista es la edad, rondando la cuarentena, sino superándola y el origen, anglosajón.

Para que podáis criticar o alabar, quitar o poner e incluso proponer nuevos candidatos a quien quiera oír, ahí os dejo la galería con los chulazos elegidos. Yo me quedo con Adrian, os dejo el resto. Generoso que es uno.

1.Matt Damon
2.Patrick Dempsey
3.Ryan Reynolds
4.Brad Pitt
5.James Mcavoy
6.Johnny Depp
7.Dave Annable
8.Will Smith
9.Javier Bardem
10.Shemar Moore
11.Ben Affleck
12.Adrian Grenier
13.Will Yun Lee
14.Justin Timberlake
15.George Clooney

Galería de fotos

(Haz click en una imagen para ampliarla)

Vía | People

En Ambiente G | People

EL programa tratará temas especialmente controvertidos para la sociedad India como la homosexualidad, la sexualidad alternativa, el abuso infantil y todo aquello considerado tabú en el país.

Una noche a la semana, vestida por los mejores diseñadores tanto indios como occidentales, Rose tendrá invitados famosos con los que hablará de estos temas.

Rose, ingeniero químico que posteriormente realizó un master en biomedicina en los EE.UU., ganó recientemente un concurso de belleza para transexuales en Chennai, donde nació y creció.

Ahora se enfrenta ilusionada a este nuevo reto, con el que espera dar visibilidad al colectivo transexual y sobretodo romper con todos los estereotipos negativos del colectivo, generalmente relacionados con la prostitución.

Su pretensión es demostrar que una transexual bella e inteligente es capaz de llevar a cabo cualquier tipo de tarea profesional con éxito.

Via | Indian Express

Ya tenemos nuevo Mister Bear España 2007. Se trata de Adil Doukali, de origen marroquí, que fue elegido el pasado lunes en Barcelona y que representará a nuestro país en el próximo certamen de Mister Bear Internacional.

Jorge Hernández, de la discoteca madrileña Angel, logró el segundo puesto, mientras que el tercero fue para Javier López.

Ésta ha sido la segunda edición de este certamen en España, cuyos rudos participantes escapan de los cánones de belleza establecidos comúnmente, para lucir una barba tan espesa como el vello del pecho.

Actualización: Gracias a un comentario de DavidVzla, me di cuenta de que no puse quien es quien de la foto (si se deja el puntero del ratón sobre la imagen sí que se ve). Están puestos por orden: el primero por la izquierda es Adil Doukali, el segundo Jorge Hernández y el tercero es Javier López.

Vía | Chueca.com

Sitio oficial | Mr Bear Spain

El representante de Alemania, Jackson Netto, se ha alzado con el título Míster Gay Europa 2007, concurso que se ha celebrado estos días en Budapest, desde el pasado 1 de agosto. En total, eran veintiuna las delegaciones que competían por conseguir este galardón, pero sólo los candidatos de Alemania, Reino Unido e Irlanda llegaron a la gran final.

La historia de Netto, de 25 años de edad, es un ejemplo de superación. Según cuenta él mismo, cuando era niño tenía sobrepeso y, al alcalnzar los 15 años, perdió 25 kilos a base de cuidar su alimentación y practicar ejercicio. Ganar este certamen, supone para él una gran recompensa por todo ese esfuerzo realizado.

Jackson Netto será el candidato europeo en el certamen de Míster Gay Internacional, que se llevará a cabo en Hollywood el próximo mes de enero. ¿Creéis que se trata de un buen representante del modelo gay europeo? Si es que es posible generalizar de esa manera, claro. ¿Teníais algún otro candidato favorito?

Sitio Oficial | Mr. Gay Europe

Yo ya tengo mis preferidos, que son el noruego y el británico… ¿y vosotros?. Podéis verlos aquí.

Vía | Dos manzanas

John Waters, el irreverente director de clásicas trash-movies como Pink Flamingos, Polyester o Cry baby declaró en una ocasión que posiblemente era el único gay que nunca había puesto un pie en el gimnasio. Es más que probable.

Es más que probable por el aspecto físico de Waters, semejante a un calamar seco con ese inconfundible finísimo bigotito plantado en medio de la cara, y porque o ciertamente es el único o apuesto mi café de mañana a que excepciones como él no hay más de… ¿cien quizás?

El músculo vende. El abdomen tableta de chocolate, los gemelos encuñados, unos buenos pectorales, las espaldas anchas, el culo firme, los bíceps como dos papos de nalga sobre los brazos. Si eres hetero es preferible, si eres gay diría que es prácticamente imprescindible. Los gimnasios se han hecho de oro con nosotros. Cuatro veces en semana es la media. Con frecuencia, más. Somos los reyes del cardio, del press banca y de las elevaciones laterales. ¿O no estáis de acuerdo?

Es cierto que no existe un arquetipo de belleza. Hay quien adora el supermúsculo y a quien un cuerpo delgado y pequeño le hace elevarse hasta la estratosfera, pero basta con echar un vistazo a los perfiles de gay.com o gaydar para concluir que por encima de rubios, morenos, latinos, asiáticos, negros o mestizos, el músculo impone y se impone. Es el rey.

Para mí, donde haya una buena cabeza, el músculo es secundario, y el mejor cuerpo no suple jamás una cara que se me haga poco atractiva, pero os aseguro que hay muchísimos a los que importa poquísimo lo que haya de cuello para arriba, mientras de cuello para abajo se esté tremendo.

Cuidarse físicamente es fundamental. Yo me cuido en la medida que puedo. Y como yo, muchos otros lo hacen no sólo porque el cuerpo lo agradece como sanísima vía de quemar estrés y toxinas sino porque es importante mirarse en el espejo cada mañana y sentirse a gusto dentro del envoltorio que nos permite andar de acá para allá.

Pero una duda me asalta una y otra vez a raiz de lo que os he contado ahora. Ok que el cuerpo es importante, pero paseando por Castro (o por Chueca, o West Hollywood, o lo que se tercie), y viendo a tíos de cualquier edad, de los 18 a los 78, esforzándose por mostrar lo mejor de su anatomía, me pregunto hasta qué punto es para los gays mucho más importante la “chicha” que los “sesos”... y creo que me entendéis.

Claro que esa fue sólo una primera impresión. Al acercarme algo más fue evidente que el líder de Nirvana debía seguir en un plano distante del mío. No obstante, al cruzarnos, no pude evitar girar la cabeza por un instante. Por su fuerte parecido físico con el icónico cantante y por su desaliñada belleza. Me dí la vuelta a tiempo de no chocarme con un par de negros mal encarados y sucedió que como pasa a veces que voy andando por la calle, se me ocurrió que podría hablaros de algo que quizás comparto sólo yo, aunque francamente no lo creo.

¿Sabéis que el movimiento hippie se inició en gran medida en la ciudad de San Francisco? En el Area de Haight Ashbury concretamente. Pues bien, durante un buen tiempo, frecuenté esa zona de la ciudad muchísimo. Es más, sigue siendo posiblemente mi favorita, por su historia, por la variedad de sus pintorescas tiendas, por la belleza de sus edificios y por la indefinible atracción que siempre me ha producido la estética grunge.

No se porqué con seguridad y quienes compartan conmigo el gusto, quizás tampoco, pero aunque jamás lucí grunge (¡aunque mi estética a menudo bastante informal se asemeje!), los chicos de pelo descuidado, de hermosos ojos claros somnolientos, rotundo ademán de desdén frente a lo establecido y vestimenta desarraigada, en lo más profundo, me han resultado siempre jodidamente sexys. Me pasa con ellos como misteriosamente sucede con tantas cosas. Me seduce extrañamente esa indefinible belleza, y sin embargo jamás me vería (o he visto) manteniendo una relación con alguno de ellos. Sea por puro convencionalismo, o porque no siempre acabamos nuestros días llevándonos a la boca el fruto que deseamos. Me pregunto entonces, si no es simplemente que parte de mí no echa de menos ser como ellos… quién demonios sabe.

Kurt Cobain, frecuentemente Ethan Hawke, los chicos malos de las bandas de Seattle, los jóvenes pintores que no alcanzaron aún el éxito, provenientes del Medio Oeste, con demasiado tiempo dedicado a la pintura y demasiado poco a su aspecto físico son sexys, caray. O al menos a mis ojos, se me hacen sexys.

En ocasiones prefiero no imaginar como estarán de limpios o sucios más allá de su primera capa de ropa, pero me llevaría uno a casa y lo haría feliz, o me perdería con él haciendo dedo en la autopista hasta Seattle… si estuviera algo más loco.

¿De dónde proviene esa atracción? A saber. A lo mejor no es erótica. A lo mejor es por la oblicua divinidad que desprenden. Esa estela de libertad pura que acabamos envidiando casi todos. Ese aura de ángeles caidos, de suerte marchita pero de belleza extrema… a saber. Pero me gustan, y quizás esa es para mí la mayor atracción de Haight Ashbury. Quizás por eso me enamoro de Kurt Cobain cada vez que veo su rostro de extrema belleza desvalida.

¿Has practicado Yoga alguna vez? Yo nunca, aunque debería. Ayuda a mantener el equilibrio perfecto entre el cuerpo y el espíritu mediante una serie de posturas, emisiones de sonidos y profunda relajación. De todo aquel que conozco y que lo practica, sólo he recibido la mejor de las recomendaciones. Así que cuando me organice un poco, voy a por ello.

Entre las muchas posturas que existen dentro de los varios tipos de Yoga, hay una llamada Ananda Balasana, que traducido al español significa algo así, como Bebé Feliz. Adquiriendo esta postura, quienes la practican se muestran vulnerables, íntimos, hermosos… y muy sexys.

David Aden Sprigle, fotógrafo homosexual, nacido en Florida, formado en Nueva York, y que actualmente reside en Hawai después de vivir en California, editó un libro en el 2005 que acaban de acariciar mis manos: Bottoms Up!, en el que usando como excusa dicha postura, nos alegra a todos la vista con una exhibición portentosa de “bebés” despatarrados.

Durante 10 años, Sprigle fotografió a jóvenes californianos en esta postura. La excusa, o si preferís, el modo de vender el libro fue el de exponer a todos estos nenes, haciendo el “bebé feliz” y fotografiados cenitalmente, o sea desde el punto de vista de un activo, o “top”, con lo que los modelos de las fotos, ejercen de pasivos o “bottom.” De ahí el título del libro.

Obviamente nadie que ojée o se gaste los más de 40 dólares que cuesta cada ejemplar, lo hace pensando en él como un manual del perfecto yogui, sino para deleitarse con la belleza de los vulnerables, íntimos, hermosos veinteañeros californianos. Del mismo modo que otros lo hacen con libros de paraisos perdidos o de ciudades inolvidables. O sea para fantasear y darle gusto a la vista, lo que no está nada mal. Y de paso, si cuadra para empezar a aficionarse a la noble filosofía del Yoga. Viva el Erotismo.

En España, vía Amazon.

Sin embargo, así como prestamos una atención desmedida al arrogante pene, ese imprescindible protagonista de los más inolvidables encuentros, ese caballero espigado que parece tener vida propia, y al que con tanta insistencia se venera incluso por religiones en todo el mundo, a esos otros dos gemelos que se esconden tímidamente tras el “gran hermano”, aparentemente segundones, en muchas ocasiones camuflados tras una espesa mata de pelo ensortijado, se les olvida de veras, se les desprecia en ocasiones como a inevitables escuderos del arrogante miembro.

Y sin embargo, no sólo no sería nada este último sin ellos dos, sino que se me antoja que el escroto es tan hermoso y merece tantísima atención como el pene, la boca, el culo o los pezones. Como mínimo, no merecen tanto desprecio.

Su importancia dentro de la cultura popular es enorme. Los testículos en cualquiera de sus variedades terminológicas aparecen en chistes, por supuesto, pero también en la literatura y canciones de todas las épocas, e incluso el nombre de aguacate, con el que se define a la famosa fruta, viene dado por su semejanza física con el “original” masculino, si hacemos caso a Wikipedia.

En la Historia del Arte, su presencia es constante y significativa, y en los tiempos de la Grecia Clásica o el Imperio Romano, el mimo puesto en su representación creó escuela y los puso estéticamente en el lugar que merecen.

Pero una vez más, ¿se corresponde el Arte con la realidad?, diría que no.
Dediquémosles entonces algo más de atención. Su uso y disfrute depende de las preferencias de cada cual, naturalmente, pero no deberíamos olvidar la importancia de este par de rechonchos caballeros. Seguro que teniéndolos algo más en cuenta, conseguiremos disfrutar, si cabe, un poco más de nuestra sexualidad. Eso sí, ¡tratadlos con especial cuidado! Pocas cosas son más desagradables que un apretón de huevos (con perdón).