Y un día se reúnen para rebañar las sábanas en el altar de muelles y gomaespuma y piensan que aunque lo previsto era cena para dos, donde caben un par, caben tres hoy e invitan a uno más a sumarse y el tercero acepta. Y lo que iba a ser un dueto ideal se vuelve jolgorio de consecuencias inesperadas, porque acabará en éxito total o taburete de pata coja, si es que algún tribuno del triunvirato acabó no estando a la altura de los juegos de los otros. Son los riesgos leves que se cuelan cuando optamos por un trío, un threesome, un ménage à trois, un sandwich... de pollos.

Y llega el tercero. Y es morboso. No guapo de portada pero sí de rebañar pan hasta pedir otra cesta y los primeros pasitos son como torpes y Fulano, que es quien tuvo la iniciativa de plantear la convocatoria pone a los otros dos juntos, como para foto y acaricia la cara de uno mientras le come los pezones al otro y al subir a lamerle el cuello, deja su rastro de babosa salivona sobre el pecho del convidado, que no es de piedra, naturalmente, y que mira a Mengano pidiéndole la boca. Así, sin apenas pronunciar palabra, el trío se ha puesto a pedalear solito. La escalada será suave, constante, el clima favorable. De algún modo, es algo que ya saben los tres.

Ponerse de acuerdo es algo que no se discute, o funciona o no funciona. A partir de ahí, o corren besos y se deslizan los cuerpos solos o es que no hay química, y si no la hay, uno siempre se queda fuera, y hala, a cascársela, literalmente además. Porque cuando uno está fuera de juego es porque los otros dos se emperraron el uno en el otro y ya no van a soltarse aunque puedan propocionarle calderilla en manitas al tercero, pero hoy funciona.

Fulano es pasivo y babea como un galgo hambriento. Tiene de Pedigree Pal dos latas, y como hacía Napoleón, poco le importa comer a la vez el primer plato que el segundo y con la sabiduría del buen gourmet, saborea indistintamente a sus dos amores de un rato. El ritmo es relajado, las agendas quedaron vacantes para más tarde. Nadie está por dar por terminada la cena antes de haber saboreado la última miga.

Y exploran combinaciones. Desechan lo de ponerse uno sobre otro, pero si uno detrás de cada uno, extendidos sobre la cama. En el centro, Mengano se deja masajear el culo con los vaivenes del trasto de Fulano, y mientras este le barniza el cuello, el tercero le da de beber jarabe de lengua y restriegan sus erectas espadas en una batalla en que los dos saldrán ganando. Luego, el del centro, gira su cabeza a la izquierda y el de este lado, sediento, acude a rescatar su boca y las lenguas rosas bailan un twist con frenesí, pero el de la derecha decidió que no se quedaría sin juguete para sus labios y sigiloso se enfrenta y engulle el pene del del centro. No hay lugar ni a gemidos con las bocas tan ocupadas. Fulano se menea la polla.

En otro giro, Mengano y el tercero se arrodillan sobre la cama y mientras se tantean el culo, se comen la boca, y las barbillas, las mejillas, la nariz. Fulano aprovecha para hacer realidad su fantasía más pasiva, y tras olisquear como un sabueso, otra vez, los miembros rebañados de sudor y saliva de los dos besucones, se come uno y otro, y luego los dos a la vez, y luego se da golpitos en la cara con uno de ellos mientras el otro va y viene en un zoom rítmico hacia el ombligo pelón del tercero.

Otro cuadro. Fulano pone en paralelo su espalda al colchón. Se arquea como un gato mientras sigue enjuagando el paquete congestionado de uno, mientras que el otro, tras haberse enfundado capucha de seguridad, le explora el culo, entrando y saliendo de él profundamente. Una vez más, no hay gemidos porque además, los dos amantes arrodillados no dejan de besarse.

Y siguen así, foto a foto, componiendo escenas de insostenible belleza. Es una ópera íntima, extrema, pero con final feliz, en que los tres, casi a un tiempo, compiten, mientras chupetean y jadean, y se arquean y simulan pequeñas muertes espasmódicas, por lanzar más alto al aire, o más arriba al pecho, o bañar en mayor cantidad el Fulano al tercero, el Mengano al primero del oloroso jugo del amor espresso.

Y reposan un rato y se despiden. Fulano dice adiós al tercero con un besito y permanece en la cama. Mengano lo acompaña hasta la puerta. Una sonrisa y un beso.

Y Mengano vuelve entonces al cuarto ahora habitado por el silencio de su amante de hace dos días, o dos semanas. Este, echado en la cama de costado, se deja abrazar por detrás. Sube sus piernas hasta acomodarlas a las del otro. La postura de la silla enternece al primero, que besa el cuello del segundo con delicadeza. Permanecen así un rato hasta que el amante sentado se da la vuelta y se miran a los ojos. Y sin decirse nada, se besan. Y sin dejar de besarse, se siguen mirando, y se dicen en silencio que estando a tres se echaron los dos de menos. Y tal vez, si ese sentimiento va más allá de la ducha y despedida, la próxima vez, dos serán suficientes. Que un sandwich puede ser divertido y sabroso pero que ¿qué tal si dejamos los triángulos para los catetos?

Asomarse a él, plantarle cara, dorarlo a besos mojados, lamerlo, explorar con los dedos, la lengua, los labios, los pliegues de su delicada boca de color púrpura, o pasearse desde ella hasta la base de su saco moreno de testículos es sencillamente delicioso.

Explorando en Internet, he descubierto que además de todo eso, habla, y no lo digo en el sentido escatológico de la palabra sino en el paralelo a la Quiromancia, porque resulta que existe una forma de lectura del presente y el futuro similar a la lectura de la mano aplicada al culo. Se llama Rumpología. Pasad, pasad, que os cuento.

La Rumpología, también conocida como Lectura de Culo, es el “arte” de leer las líneas, pequeñas grietas, hoyuelos y pliegues de las nalgas.

Según se dice, la Rumpología se practicó desde antiguo en Babilonia, India, Grecia y Roma, que será cierto o no, pero el papel aguanta lo que le echen. Al parecer, el papo izquierdo del culito, que representa al hemisferio derecho del cerebro, revela el pasado, mientras el derecho, que representa al izquierdo, nos cuenta nuestro futuro.

Al parecer, existe un tal Ulf Buck, ciego él, que desde Meldorf, en Alemania, te lo cuenta todo, todo, sobándote el culo, por ejemplo. Pero quizás la experta más popular en este arte esotérico, no tanto por sus talentos como por los de su hijo, es Jacqueline Stallone, la mami de Johnny Rambo, quién nos ofrece leernos el culo por email, según nos cuenta desde su página web. Qué cochina.

Para los queráis saber algo más, aquí un link... en inglés, sorry.

El pasado 20 de junio os informos en Ambiente G de la homofobia que sufieron unas lesbianas en Casa Parrondo, en Madrid.

Y ayer por la noche, y como simbólica protesta contra la homofobia del dueño de esta sidrería madrileña, los amigos de la chicas convocaron una ‘besada” en la puerta de Casa Parrondo para protestar contra la homofobia de este local madrileño.

Parejas heteros y homosexuales demostraron que frente al más rancio conservadurismo y contra la homofobia, no hay nada mejor que un pacífico y bello beso.

Vía I 20 Minutos

Bailamos sobre casualidades que le dan caras a nuestra historia. Y en una de ellas andaba saliendo yo de Santa Barbara, tras almorzar en el que siempre será, para mí, el mejor argentino del Sur de California, dejando atrás, hasta muy pronto la preciosa ciudad en la que me gustaría vivir y morir si el director del banco me lo permitiera, cuando tras salir a la derecha, antes de incorporarme a la autopista, te ví el perfil por primera vez, Nemo, haciendo dedo. Con un mochilazo a los pies y el skateboard en la mano, mientras una orgía de viento y pelo bailaba un baile imposible sobre tu cabeza. “¿A dónde vas?”, pregunté. “A Los Angeles, tengo una entrevista.”

Ese fue el primer encuentro de una intermitente relación de amistad, pasión, risas y ensaladas de anacardos y mozzarella. Compartimos cinco días en los que aparecimos y desaparecimos como un clásico del cine comprimido en un minuto. Y luego nos perdimos el rumbo, quién sabe hasta cuándo. Y hasta tal cuándo, de vez en cuando, cuando te me cruzas y me haces perder el hilo, no puedo evitar preguntarme: ¿Dónde estarás ahora, Nemo?

En casi dos horas de coche, me creí tu historia. La que te traía como autoestopista desde la frontera de Washington con Oregón, despidiéndote cada mañana de un lugar distinto, cenando ostras gratis en Mendocino, durmiendo a pierna suelta en la cubierta de un barco vivienda en Sausalito, terminando la noche en un club refugio para viejos surferos en Santa Cruz, tras unirte a la ceremonia de la puesta de Sol en el faro. Gastando poco, conociendo a muchos, recopilando olores y haciendo acopio de sabiduría, la de cada cual que quiso aplicar para ser parte de tu relato costero. Tu parada en Los Angeles pretendía ser más duradera, bastante sí las cosas salían más o menos favorables. Hacía cuatro días, desde Portland, habías logrado concertar una entrevista, por email, para trabajar como asistente de servicio de habitaciones en el Hotel Beverly Hills, un trabajito nada estresante y poder comer y pagar el alquiler de las propinas para salvar íntegro el paycheck, y poder vivir así de lo que más te apetecía en este Mundo, con cierto tiempo, tampoco tanto: Saludar al Sol cada mañana, agradecido, pillando tubos, y por las tardes/noches, diseñando y fabricando desde tu propio taller, a ser posible cerca de la orilla, tablas de surf, quizás por aquí, quizás más al Sur del Estado. A saber. Al dejarte en el 9641 de Sunset Boulevard, te deseé lo mejor en todo empezando por la entrevista de hoy, te dejé mi tarjeta, sin ningún ánimo de que la usases nunca, me diste las gracias con una enorme sonrisa y un abrazo palmoteado tras ayudarte a bajar la mochila del portabultos. Y me dije, qué coño, qué afortunado ha sido el asiento del copiloto al haber mimado ese culo de bebé durante dos horas. Culo de bebé por lo redondo y grande, como si aún fuese prevenido con pañales.

Tres horas más tarde mi atención se había desviado hacia otras cosas. Andaba preparando los documentos para el día siguiente, localizando direcciones en internet, no perdiendo de vista el reloj, a un tiempo, para asegurarme la hora de la cena. La pantalla del teléfono móvil se iluminó con un zumbido. Era un mensaje breve desde un número desconocido: “I got it!”. Contesté con una llamada: “¿Quién eres?”, “¡Soy Nemo!”

Quedamos a cenar esa noche si no tenías planes. Casi te ruborizó aceptar. Al recuperarte en el coche, me bajé antes, me saludaste con una sonrisa cansada pero satisfecha por el pequeño gran triunfo. Te sostuve la cara con ambas manos en un gesto espontáneo dándote mi más sincera enhorabuena. Sin decir nada, tu rostro mullido movió sus ojos de un lado a otro escaneando, sin perder la sonrisa, los míos. Esa noche, de cena, pedí Suzuki, un pescado japonés, tú pediste tu plato favorito, una ensalada de varios verdes con mozzarella y anacardos. Nos contamos retazos del pasado. Te hablé de mi profesión, mis orígenes, tus ambiciones más en profundidad, mis proyectos. Me aclaraste que tu nombre verdadero era Shia, pero tu padre, a los diez meses te rebautizó como Nemo, cuando aprendiste a nadar a la fuerza, al escapar hacia abajo el flotador en la piscina. Así que tu nombre aventurero venía por el Capitán idealista de Julio Verne. De ahí saltaste a la mezcla de vinagretas de tu plato. Te chupaste los dedos.

Una vez fuera, la noche cálida pero ya muy encima, volvimos al auto. Tú, previsor dentro de lo imprevisible, te habías instalado ya compartiendo apartamento a veinte minutos patinando desde el hotel. Una vez dentro del coche te me quedaste mirando. Me sonreías, sin más y volviste a escanear de ojo a ojo. Pregunté “¿qué?”. “Nada, tú verás” – me dijiste – . Te tomé la mano suavemente, tú correspondiste con una caricia. Acercando a un tiempo nuestras caras, nos besamos.

Esa noche, en el hotel, en mi cama nos hicimos huésped el uno del otro, calculamos nuestros brazos, nuestras piernas, nuestros cuellos, nuestros culos, con la boca, con las manos. Me dejaste que te invadiera mientras tu boca roja, pulposa no dejaba escapar mis besos. Tu saliva golosa abrazó a la mía y ya no se nos calmó la sed hasta la madrugada, mientras mimamos la polla del otro. Explotamos dos, tres veces. Acabamos abrazados, tú sobre mí, dos soldados aliados, después de la batalla. Al despertarnos, nos amamos de nuevo, yo aún no me desperezaba cuando empezaste a mamármela suavemente. Primero con la boca, luego, tras un largo rato, con la boca y la mano, al compás, me tomaste de desayuno. Luego te elevaste hasta mi altura. Nos regalamos un jugoso beso. Tras un día en que yo anduve fuera y tú decidiste que me regalarías tu propia ensalada, te devolví la mamada de la mañana y fui yo, esta vez, quien acabó tomando de postre tu precioso jugo. Con la cabeza aún entre tus piernas, mientras continuaba besándote abajo, me abrazaste y me besaste con ternura la cabeza.

Luego llegaron un segundo día, y un tercero, y un cuarto y un quinto, que entre compromisos míos y primeros días de hotel tuyos, se hicieron mucho más terminables de lo deseado. En nuestros tiempos juntos, no prestamos atención a las calles, ni a la arena, ni a las olas, ni a la noche. No hubo Sol, no hubieron otros ruidos más que el ruido de nuestros besos, de nuestros gemidos, de nuestra alegría por habernos conocido. Conocí cada filamento oscuro de tus enormes ojos azules, encontré el fin y el comienzo de la variedad de tonalidades de tu rubio cambiante. Te perdiste en mis axilas, me hiciste morir de placer, sumergiendo tu cara entre las paredes de mi culo. No hubieron rincones en cinco días que dejásemos de explorar el uno en el otro. No hubieron otros amantes en esos cinco días más que nosotros. Fuimos tan irracionales, que sin decirlo, ambos nos lo creímos sin lugar a dudas. La última mañana, la de nuestra despedida, tras la ducha, te abrazaste a mí desde la espalda, me dí la vuelta y a un tiempo, comiéndonos las palabras al otro, nos dijimos: “Te echaré de menos”, con una sonrisa que estuvo a punto de ser amarga y que preferimos matar con otro largo beso. Era hora de dejarnos. Después del entrenamiento era tu primer día oficial de trabajo. Yo debía partir sin falta para estar esa noche de vuelta en San Francisco. Tenías mi teléfono. Yo el tuyo. Tú preferiste que no te llevase en el coche. Yo preferí, también, no despedirnos de nuevo. Un abrazo, una palmada, un “¿lo llevas todo?” y adiós.

Los siguientes días nos enviamos mensajes. Nos echábamos de menos entre obligación y obligación. Apenas una semana más tarde, hubo un descuido y un robo, el de mi teléfono. Perdí tu contacto, perdiste el mío. Dos meses más tarde volví a Los Angeles, pregunté por tí en el hotel. Ya te habías ido. No sabían dónde. Te había surgido algo mejor en la misma ciudad pero no sabían dónde. Sólo conocía tus nombres: Shia, Nemo, pero nunca supimos del apellido del otro. No volvimos a vernos.

A veces, entre rato y rato, te paseas entre el mar de mis neuronas, sobre la tabla, con tu desparpajo aries, fugaz, y al verte pasar me pregunto, ¿era ese Nemo?, sabiendo perfectamente que sí. Quién si no. Tu pasada sin mirar, tu pelo comiéndote media cara y tu lengua afuera, pidiendo aire permanentemente, te delatan. No te recuerdo con nostalgia, sino con la curiosidad de saber dónde estarás ahora, sabiendo que sea donde sea, no habrás parado de conseguir tus sueños paso a paso. Qué alegría, nene Nemo, haber sido co-protagonista del principio de uno de ellos.

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El dulce sopor que le mantiene tendido boca abajo en la cama le parece que es el mejor postre del mejor regalo que podía esperar hoy, pero lo que no sabe es que en realidad esto no ha sido más que la primera parte de una sesión más intensa que tomará a partir de ahora un cariz mucho más interesante, que le irá convirtiendo en un sujeto tan activo como él quiera, o como tú le dejes.

Una vez que has terminado de masajear con las manos, vamos a dejar que estas pasen a un segundo plano, ya que aunque no dejarás de usarlas, ahora será tu boca quien tome el rol protagonista. Sin haber dejado de tocar suavemente sus pies, céntrate ahora en sus dedos, uno por uno, envolviéndolos con los labios, humedeciéndolos muy despacio, deslizando tu lengua delicadamente entre cada uno de ellos, Recuerda, son la parte más frágil del pie. Trátalos como merecen. La mera sensación de hacer de tu boca un guante para cada pequeño dedo, hará casi inevitable que tu pareja ronronee.

Tras acabar sin prisas con ellos (que estés más o menos tiempo aquí dependerá de tu disfrute y del disfrute de tu compañero), continúa lamiendo el pie, sin pararte en exceso en el puente, por ser extremadamente propenso a las desagradables cosquillas, y dale también su ración de humedad al empeine. De ahí, pasa al talón, lamiéndolo a ambos lados y “atrapándolo” con tu boca, ¿hace falta decir que bajo ningún concepto deben intervenir los dientes? A partir de ahí, ve subiendo progresivamente por la pantorrilla, saborea sus gemelos, olvídate de los pelos, si los hay, ¡forman parte de la piel de tu chico!, y hazle disfrutar recreándote por un momento del cuenco que pliega su pierna. Bésalo del mismo modo que besarías su boca de seda. Chapotea en ellos. Le harás descubrir fabulosas nuevas sensaciones. Y sube luego por los muslos, lentamente, hasta llegar al pliegue con el culo, en ambas piernas.

La segunda parada más importante, después de los pies, es una de las zonas erógenas fundamentales del cuerpo. El trasero humano también es transmisor de comunicación íntima y no tan íntima en ocasiones cuando la camaradería se presta al palmoteo desenfadado. Llegados al culo, dedicadle pues toda la atención que deseéis. Una vez más, evitando el roce de los dientes, comenzad a lamerlo, a enjuagarlo, besarlo, con la boca abierta y usando como elemento de suspensión vuestros labios, disfrutad, y haced disfrutar, del hermoso volumen de los grandes músculos gemelos que se juntan en el glorioso pliegue. Recorredlos en toda la amplitud, en toda la medida que queráis, muy despacio, que precipitarse en el sexo es de lerdos, caray. Haced unos speedos de saliva mientras notáis como vuestro chico gime y mueve voluntaria ¡e involuntariamente! sus glúteos, pero NO permitáis de ninguna manera que se de la vuelta, porque no os quepa duda que querrá hacerlo. Y aprovechando que venís de una ducha tibia, suavemente, con las manos, descubrir el oscuro objeto del deseo para encontraros con el ojo delicado, pasivo o activo, que va a agradecer ser besado, lamido, untado del aceite de vuestra boca, gozad de él sin agresividad pero sin censuras. Qué pocas cosas en esta vida hay más brutalmente eróticas que este divino momento.

Una vez hayáis triunfado allá abajo, continuad por donde acaba la espalda, en el valle del centro, donde podéis tomar un break unos segundos para seguir luego hacia arriba, lamiendo y besando toda la espalda, en dirección al cuello. Mientras váis subiendo, vuestro cuerpo se irá adaptando al cuerpo del otro hasta dejar posar el pene sobre la raja del culo de vuestro chico. También aquí podéis proporcionar un leve masaje rotatorio, mientras llegados al cuello, y habiendo posado vuestros brazos sobre los suyos, acaricias sus manos sintiendo su respiración agitada, su lamento obsceno, su ansia por girar la cabeza y comerse tu boca. No le dejes.

Lame su cuello, saborea sus músculos, olfatea su aliento, siéntelo preso de todo ese amor genuinamente erótico que le estás regalando, lámele la oreja, juega con su lóbulo, apenas roza con tu lengua la comisura de sus labios, y aprovecha la fina lubricación mezcla de saliva y aceite para deslizarte sobre él.

Tras un rato, cuando sepas que el masajeado ha muerto en vida de puro gusto, pregúntale si quiere darse la vuelta.

No te quepa la menor duda de lo que ha decidido al pasar de párrafo. Ahora esperará que tu boca se pose sobre la suya, pero el siguiente paso serán sus pezones, una parada breve, cálida, húmeda, pero no precipitada. Dales calor, calcula su tamaño, su nivel de endurecimiento rodeándolos con la lengua. Desde ahí, empieza a bajar lentamente, desde el centro del canal al ombligo, y haciendo un alto en su pozo prenatal, ya percibirás el delicioso aroma de su pene ansioso de tus besos regalados, amante de ese abrigo rosa deseado, latente, silencioso, anfitrión del reino de su entrepierna.

Define su olor, bordéalo, aprecia su vecindario, desliza tu nariz por sus magnéticos testículos, hazles danzar esa danza vaga, e introdúcelos en la boca, uno a uno, suavemente haciéndolos salir y entrar como quien sopesa dos bolas de la suerte en las manos, vuelve a oler. Ahora su aroma se ha mezclado. Y mientras lo haces, sin precipitarte, agarra el pene con la mano, desde su anverso y vuélvelo para que quede cara arriba, apuntando al ombligo. Desde los testículos, arrastra la lengua lentamente a lo largo de la preñada polla de canales y ríos de amor y lava hasta llegar al glande, y hazlo desaparecer.

Sólo tú conoces a tu chico. Sólo tú sabes de sus ritmos, de sus velocidades, de sus piano-piano o acelerones. Juega con ellos. Déjale oir esas notas sin partitura, joder, disonantes. Más o menos sujeto, siente cada protuberancia, cada pequeña colina, cada centímetro de sabor a sabor de pene, a sudor de pene, a saliva y pene. Usa la boca, usa la mano. Usa las dos al mismo tiempo. Haz bailar a los tres, y cuando el final esté cerca, ambos decidís dónde queréis que el jugo blanco de su dulce leche repose, o nutra o lubrique.

Acabado el masaje, decidid mejor cuál es el siguiente paso. No hay uno sin dos, dicen. Y haber eyaculado puede significar nada menos que el comienzo de lo que venga. Ahí ya os dejo solos.

Ya os había hablado de la pareja formada por Juan Carlos y Jandro y sus muestras de cariño en el programa ‘Fama ¡A Bailar!’ de Cuatro. Pero de quien no os había dicho nada aún es de Jacob Hernando, otro de los concursantes abiertamente gay de este reality.

Procedente de Las Palmas de Gran Canaria, con sólo 24 años ya cuenta en su currículum con haber estado en el Ballet de Hamburgo y ha conseguido un contrato de un año con el Ballet de Víctor Ullate (padre).

Ha sido todo un ejemplo de superación en el baile y también, porqué no decirlo, de naturalidad a la hora de mostrar su condición sexual y de contribución a la normalización. Un ejemplo de ello es el apasionado beso que él y su novio se dieron en la gala final de anoche y que podéis ver en el vídeo después de su actuación.

Esto de los besos gays en los realitys empieza a ser muy habitual en las últimas semanas. No sé si será una lucha de audiencias entre Operación Triunfo y Fama. De hecho, esto me importa más bien poco, porque yo estoy encantado de que tengamos una televisión cada vez más abierta, a pesar de que a algunos les siga molestando... Estamos un pasito más cerca de esa normalización.

Por cierto, Juan Carlos y su compañera Lorena fueron los ganadores de la final de parejas, mientras que Vicky fue la clara vencedora individual. Se acabó el baile de momento. Yo ya estoy esperando su regreso.

Sitio oficial | Fama ¡A Bailar!

Yo secundo a mi amigo, aunque lo de hacérselo encima es más incontinencia que otra cosa, con todos sus peros, y lo de llorar para que se enteren qué te pasa cuando estás mal es como coñazo, porque en realidad lo haces así porque no conoces otro modo de hacerte entender. En fin, que todas las edades tienen un pero. El que se destetó añora ser bebé, el cuarentón, adolescente, y el adolescente quiere pasar de la etapa de estudiante y el acné interminable a dejar de soportar la dictadura de mayores que él. Somos incompetentes en esto de respetar nuestra edad, toque la que toque.

Lo que no sólo yo echo verdaderamente de menos de mi etapa de bebé, es la caricia. La caricia constante.

Un ex amante, que podría pasar perfectamente por mi hijo, aunque él me decía que si hiciera con su padre lo que hace conmigo, iría de cabeza al Infierno, me decía que lo que le gustaba más de mí era la caricia, el abrazo, el masajito del cuello al culo, recorriendo con afecto y afán de protección su espalda.

Cuando somos pequeños, somos tocados constantemente. Nos cubren con abrazos, sostienen nuestras caritas al mirarnos, al querer llamar nuestra atención, al besarnos en la cara, en la nariz, en los ojos. Nos acarician la cabeza, nos toman las manos y los pies y nos hacen masajitos en la barriga y resoplan en ella, como infalible forma universal de hacernos soltar la más hermosa carcajada.

Sin embargo, no recordamos en qué momento, dejamos de ser tan pequeños, y como el tiempo vuela, se nos hace que de la noche a la mañana, pasamos de gozar de esas constantes muestras de afecto a quedarnos desamparados intentando mil cosas para hacernos acreedores de besos y caricias furtivas llegadas de aquí y de allá.

Mostrarnos afecto es fundamental. No hablo del constante sobeo, hablo de abrazo suave, de la caricia en la espalda, del toque en la mejilla, incluso del guiño, en el trato social diario, del pellizco suave en el costado, del beso sonoro en la mejilla, del golpito en el culo. Eso en cuanto al trato diario, cordial incluso entre amigos, colegas. Pero hablo, sobre todo aquí, del increíble poder de la caricia protectora, seductora, reveladora pura de cariño, en la cama, en el sofá, compartiendo pizza y peli con nuestra pareja, en la calle, en la tienda mientras discutes colores y cuellos, en el cine, por supuesto, en la cola del supermercado mientras desesperas algo menos porque la señora de tres puestos por delante no sabe cómo pasar la tarjeta de débito por la ranura tras haber estado treinta desesperantes segundos intentando sacarla de algún lugar de su imposiblemente tupida cartera.

El besito en el cuello, antes del acomodo sobre el hombro, el siempre socorrido masajito de pies, el roce suave de mejilla con mejilla, el cálculo de ese lóbulo melocotón, son mejores remedios para las tensiones que la más aromática y cara infusión procedente de cualquier Shangri-La ideal. Y en la cama, la mejor mesa de masaje imaginable, incluso la penetración, cuando apetece que se dé, debe ser parte de ese mimo, porque también es masaje si es penetración sentida y no a saco, ese modo bastardo de violar la intimidad del otro basándose en no sé qué torcidos supuestos. Y es ese tipo de penetración, si cabe y sale naturalmente, sin apenas darnos cuenta, la que irá acompañada, porque sale así, natural, por el beso, dulce, jugoso, de profundamente excitante melodía de ruidos, de caricias desesperadas por agarrar más y expresar más aún lo que se siente por esa inexplicable catarata de emociones físicas y no verbales. Y es que esa es otra. Creemos estar tan dotados de palabrerío, que llegada la hora, nos quedamos mudos al no saber expresar con palabras todo lo que sí somos capaces con masajes, mimitos y caricias. Y es entonces cuando más nos acercamos a aquel tiempo en que fuimos bebés, y recobramos aquella forma de comunicación pura y eternamente añorada, la que habla con más honestidad sobre lo que realmente importa, que es amar, una vez más… por si quedaba alguna duda.

Aquí os traemos una nueva edición de ‘A kiss is just a kiss’, en esta ocasión, la décima.

Espero que la disfrutéis…

En AmbienteG | A kiss is just a kiss

Pues no es ni su novio, ni Bimba Bosé. La persona a la que Guti arrima el piquito no es otra que su hermana, según El País, que recoge las declaraciones de Zoran Vekic, representante del futbolista.

Asegura, además, que la cena entre ambos era para celebrar que la hermana de Guti está embarazada.

Esperemos que con esto, se zanje ya la polémica y que quede clarito que Guti no es gay, sino un chico muy moderno fashion victim y metrosexual de esos. Lo triste es que Bimba se ha quedado sin besito del galáctico…

Vía | El País

El pasado domingo, el blog Gutih.com, dedicado a seguir las andanzas de Guti, publicaba que la persona a la que besaba el futbolista galáctico en las fotos de Cuore no era otra que la ambigua Bimba Bosé.

Según el blog, Guti y la sobrina de Miguel Bosé son amigos y se despidieron con un pico. Aún así, no ha habido ni confirmación ni desmentido hasta el momento por parte del futbolista. Supongo que ahora también debería hablar la modelo.

Lo cierto es que la persona a la que besa Guti se parece bastante a Bimba Bosé. Habrá que ver si alguna de las partes se pronuncia…

Vía | Gutih.com

Dicen que la violencia siempre genera violencia. Pero en este caso, los estudiantes de la Universidad Autónoma de México han dado un ejemplo de civismo y de solidaridad de la mejor manera posible, con un beso colectivo.

Decenas de estudiantes de esta Universidad se han concentrado y besado en respuesta a una agresión homófoba que sufrió un compañero gay junto a su pareja el pasado 23 de noviembre por parte de los guardias de seguridad de la propia Universidad.

Las víctimas de la agresión se encontraban en un vehículo dentro del recinto universitario, y fueron obligadas a bajarse del coche entre amenazas e insultos, para ser llevados a continuación a un edificio de la universidad, según los denunciantes.

Una vez en el interior del edificio, las víctimas fueron golpeadas e insultadas por los guardias de seguridad. Después, fueron trasladados a un juzgado fuera del recinto universitario, donde estuvieron retenidos durante 12 horas después de que un médico declarase que estaban borrachos, una acusación que los dos jóvenes niegan.

Las víctimas de esta agresión homófoba presentaron una denuncia después de comprobar que la Universidad Autónoma no admitía los hechos.

Lo más triste es que esto no es un hecho aislado. Según el Frente Universitario contra la Discriminación por Preferencia Sexual, el hostigamiento hacia los gays es una práctica cotidana en esta institución académica por parte del personal de seguridad del mismo.

Vía l Terra

Desde que nuestro compañero Pablo dejó de escribir en AmbienteG, hemos tenido el romanticismo bastante olvidado. Eran habituales sus posts con los vídeos “A kiss is just a kiss”. Hoy, 14 de febrero, he querido traeros otro de esos vídeos. El último que Pablo publicó fue el 8, así que aquí tenéis el 9.

Feliz día de los enamorados a todos, a los que lo estáis, como a los que no. Que al final, amor tenemos todos. ¡Ah! Y si alguno de los que estáis solteros y en Madrid no tiene plan para esta noche, que me avise (hay que barrer para casa…).

Por cierto, Pablo, ¡un abrazo fuerte!

En AmbienteG | A kiss is just a kiss

Y que mejor para celebrarlo, que un reportaje con besos de varias parejas de enamorados.

Esto es lo que ha hecho el diario ‘Público’. Dado que el próximo jueves se celebra San Valentín, este joven periódico ha decidido celebrarlo con un reportaje en el que cuatro parejas de enamorados posan regalando a los lectores de este diario su mejor beso.

Y entre las 4 parejas podemos encontrar a dos parejas heteros, a una pareja gay y a otra lesbiana mostrándonos ante la cámara cuanto se quieren.

Además de que las fotos tienen su encanto, me ha llamado la atención positivamente la normalidad con la que se ha tratado el tema, ya que lamentablemente no es algo habitual.

No se ha nombrado en ningún momento que son gays, lesbianas o heteros. Simplemente, son enamorados. Un ejemplo de tratar el tema.

En el reportaje, sólo sale el nombre de los enamorados, a que se dedican, de donde son, las fotos, y unas respuestas que dan los entrevistados a unas preguntas típicas de estas fechas realizadas por ‘Público’. Un ejemplo de esa normalidad por la que todos luchamos día a día.

Vía l Público

La edición de hoy de ‘El País’, contenía un artículo en el que el diario informaba sobre la emisión de contenidos violentos en las cadenas de televisión.

Según este artículo, las cadenas españolas emiten hasta 23 actos violentos por hora. Y lo peor es que la mayor parte de ellos se emitían dentro del horario considerado como de protección infantil.

La violencia se ha instalado en nuestra sociedad. Una sociedad que convive tranquilamente con la violencia de género, con las peleas en las zonas de bares o con las palizas en determinados barrios. Por no hablar del mobbing, de la homofobia o de las agresiones que se graban en teléfonos o videocámaras para ser colgadas después de internet.

Una sociedad que permite que sus niños crezcan viendo escenas violentas en televisión, o en el cine. Nuestra sociedad es cada día más agresiva. Y eso a nadie parece preocuparle.

De hecho, no he visto grandes manifestaciones por la violencia que los niños ven a todas horas en televisión. Ni tampoco he visto a la Iglesia Católica convocando manifestaciones contra los asesinatos de mujeres.

En cambio, estos sectores que se consideran la salvaguarda de la moral del país, y de la propia institución familiar, salen a la calle por hechos como el matrimonio gay, o consideran insultante que dos gays se den un beso en público.

Prefieren que los niños vean en televisión como un fulano ametralla a tres tipos que están comiendo en un restaurante, a que dos mujeres se den un pico en horario de máxima audiencia.

Esa es la doble moral de los sectores más ultraconservadores de este país. ¿Será mejor y más educativo para el desarrollo de un niño que pueda ver en televisión una pelea entre macarras con navajazo incluido a un beso de amor entre dos hombres?

En 2006 el videojuego ‘Bully’ se hizo famoso porque su personaje principal, Jimmy Hopkins –un mal estudiante con varios delitos a sus espaldas-, podía obligar a besarse a otros estudiantes masculinos. El videojuego fue tachado de homófobo por ello.

Ahora han sacado una nueva edición del videojuego llamada ‘Scholarship Edition’ en la que el protagonista gana puntos al besar a sus compañeros de clase. Es más: una de las hazañas que debe lograr el personaje es besar a 20 estudiantes –chicos evidentemente-, meta que ha sido llamada ‘Over The Rainbow’.

Conozco a más de uno que se comprará el juego sólo para hacer que Jimmy se lo monte con todos los chicos que pueda. Pero si queréis un adelanto de la ‘acción’, después del salto podéis ver un video con un ejemplo de sesión de besuqueo.

Vía | Towleroad

La Oficina para la Verificación de la Publicidad, conocida como BVP en el país vecino, ha censurado una campaña oficial desarrollada para luchar contra el contagio del VIH entre el colectivo homosexual.

En la campaña se anunciaba que en Francia cuatro homosexuales descubren cada día que tienen el VIH.

La campaña fue desarrollada sin problemas en revistas gays así como en locales de Le Marais, el barrio gay de la capital francesa.

Pero el veto se ha provocado al tratar de extender la campaña a medios de comunicación que llegaban a más segmentos de población.

El motivo del veto a esta campaña publicitaria sería que aparecen dos hombres desnudos la cama. De hecho el colectivo Act Up París considera que este tipo de medidas no se toman cuando los protagonistas son parejas heterosexuales.

La campaña contra el contagio del VIH ha sido apoyada por el Instituto Nacional de Prevención y Educación para la Salud, algo que ha desconcertado todavía más en el país vecino, dado que es un Instituto oficial.

Ya en el 2005 la Oficina para la Verificación de la Publicidad censuró unos carteles en la red de metro de París en los que aparecían besos de gays y lesbianas.

Tras la polémica que se levantó con el veto, la Oficina para la Verificación decidió permitir en Francia la publicidad con escenas de besos homosexuales siempre que los protagonistas estuviesen vestidos o no tuvieran ninguna escena de carácter sexual.

En esta ocasión, y con motivo del veto a la campaña contra el VIH, el colectivo Act Ut París ha exigido que continúe la difusión de la campaña tanto en medios gays como en medios de comunicación generalistas.

También ha exigido, entre otros puntos, que el Instituto Nacional de Prevención y Educación para la Salud y el Ministerio de Sanidad francés condenen la censura de esta campaña por parte de la BVP .

Vía | Dos Manzanas

Todo un mundo de fantasía heredado de aquellos cuentos que nos contaban antes de dormir. Ahora que somos adultos, son otros los cuentos que nos cuentan para llevarnos a la cama, pero eso es otro cantar.

El caso es que ahora podemos disfrutar de muchos de esos cuentos tradicionales en versión gay. La editorial de David Cantero publicará el próximo marzo (gracias Kikote por la corrección) “Gay Tales”, un libro de cómics con ilustraciones de reconocidos dibujantes, entre los que se encuentra Ismael Álvarez. La historia que él ha creado la protagoniza Bruno y se titula “Blancaleche y los Siete Enanitos”. Seguro que no tiene desperdicio…

Vía | Ismael Álvarez

Sitio oficial | “Gay Tales”

En cualquier caso, espero que os guste.

Sea como sea, gran parte de mi niñez y hasta que dejé Canarias, la playa fue un recurso fijo, como lugar de encuentro, o bien para pista de fondo, o simplemente como remanso para tomarme un break dejándome acariciar por la marea entre turno y turno de clase o de trabajo. Va a ser ese uno de los motivos por los que me siento tan a gusto en la estilizada California. Porque pese a que la mayor parte de las aguas que riegan sus costas son mucho más frias que el mar que acostumbraba a nadar, sin embargo su presencia es una divina constante.

Con todo ese background playero, algunos de mis recuerdos huelen y saben a salitre y duna, a espuma de ola, a par de cuerpos entregados danzando al ritmo de las idas y venidas nocturnas de las mareas. Y es que la playa equivale entre otras cosas a nenes y nenas rindiendo pleitesía al Rey Lorenzo, a tipos pillando olas, tensando el culo para equilibrarse en la tabla, a asaltos a las bajas cuando la marea lo permite, a miradas, a contactos, a exhibición consentida.

La épica de la playa incluye un constante vouyerismo con una exclusiva función social en ocasiones, para criticar para sí o en grupo la chicha mal puesta de este o la otra, para tomar nota de los colores de la temporada y saltar luego al centro comercial a cambiar el bañador que notaste que ya desentonaba por ese burdeos con grandes flores oscuras estampadas. Pero obviando esta función social, la playa es puro lugar fisico. Uno de los pocos espacios donde nos encontramos y fundimos juguetones con una vivísima fuerza de la Naturaleza. Integración de nuevo, integración con los cinco sentidos otra vez, integración sensual.

Va a ser por eso que la playa y el erotismo van de la mano incluso cuando no lo percibimos directamente. Va a ser por eso que el surfero resulta tan sexy, que el voley playa es tan atractivo a todos los ojos, que en las noches de luna llena, los “lobos” se mecen sobre la arena, cubriéndose de amor y besos y acaban de la mano, sumergiéndose cien metros más allá de la orilla para ofrecerle al mar los restos de los preciosos jugos de la pasión.

También la playa es un punto de encuentro entre gentes de diferentes procedencias, procedencias sociales también, porque aquí no hay marca de ropa que nos delate. Es un encuentro puro, donde no influye para nada lo que lleves, o tu coche o lo acertado que estuviste en elegir aquel cocktail tan distinguido en lugar del tan socorrido. La atracción erótica en la playa es puramente instintiva, primaria, como la de los animales en celo con los fluidos pidiendo dar la más explosiva bienvenida.

Recuerdo hace años, muchísimos ya, dorando mi piel en un lujo de aventura con cuatro viejos amigos en Jandía, me vino un chico del que nunca conseguí recordar su nombre, que sonriendo con un par de bellísimos ojos verdes, me invitó en una lengua que no entendí, a saltar juntos desde un barco encallado en la playa. Tras lanzarnos al mar con una cuerda que pendía del palo mayor, nos tocamos bajo el agua. Horas más tarde, tras volver del pueblo caminando por la orilla, cuando el Sol ya se había puesto y la arena había quedado muda de gente, nos encontramos de nuevo. Sin querer dar otra cosa que el sí, hizo de sus labios un delicado anillo de compromiso. Jamás nada igualó aquel instante en que mi efímera historia con aquel desconocido de pelo pajizo, culminó con la felación más hermosa entre mar y mar, el que vino a lamernos curioso los pies con el tímido extremo de las olas y el que nos dió cobijo y tibia luz, preñado de estrellas.