vida

Sin ánimo de ejercer de matafiestas, conviene recordar de vez en cuando no tanto que el sexo es maravilloso y hay que disfrutarlo cada vez que a uno le plazca con quien más le plazca, que es caer en redundancia, sino que el sexo, como llevar el coche en autopista, tiene sus reglas. Y al igual que si no respetas las distancias, en un frenazo te comes el culo del coche de delante, si no tomas precauciones con desconocidos, en la cama te puedes ir con aguas de menos y bichos de más. Lo primero es saludable porque renuevas líquidos y tal. Lo segundo es más que evitable, pero muchísimos aún no están por la labor de cuidarse a sí mismos y respetar un poco la salud de los invitados al banquete.

Como ya nos contó Nacho hace bien poco, hay un bicho nuevo bajo las sábanas. O no tan nuevo en realidad. El caso es que hay motivos para tenerle respeto. Como la noticia se las traía, luego he ido recopilando cierta información que ahora os paso.

El caso es que al día siguiente de la publicación del post, salía en primera página y ocupando demasiadas columnas como para no ser considerado en serio, en el San Francisco Chronicle, que el animalejo podía ser letal y tenía su epicentro en el mismísimo barrio de Castro. Entonces ya empezó a confirmarse que no estábamos ante un virus de más rumoreado en la red, sino de un caballero de más serio calibre.

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Rafael Verga es una de las más representativas muestras de una alta gama de productos que Brasil ha venido exportando de forma constante desde siempre, pero cuyo afán de consumo fuera de sus fronteras no para de aumentar año tras año: Gente guapa, gente jodidamente guapa. Y es que tuvimos la buena suerte de que los magnéticos ojos verdes de este nenazo sonrieran por primera vez al Sol, el 27 de Julio de 1981 en Florianópolis, Santa Catarina, en Brasil.

A sus 26 años, Verga merece presumir de ser uno de los culpables de que nos enganchemos a cualquiera de los múltiples magazines a los que somos adictos, de escasa información escrita pero inundados de anuncios a doble página de Dolce y Gabbana, Armani o Calvin Klein, dejando posar en nuestros labios, productos que compraremos cuando las carteras deciden, de Pascuas a Ramos que bueno, que vale, que podemos llevarnos a casa ese cinturón, esas gafas o esa camisa entallada, por darnos el gusto de lucir algo más sabrosos, y por qué no, por fantasear con que nos estamos dejando acariciar por el mismo tejido que acaricia el culo, los bíceps o los pezones de ese chaval de mandíbula ancha y “full lips” que hizo que continuemos guardando ese GQ de hace dos meses en nuestra preñada magazineteca.

A menudo fantaseamos con lo rico que sería si aquella o este modelo tan bien compuesto por la caprichosa naturaleza, nos alzase en brazos o nos agarrase por la cintura mientras nos lleva a ese altar civil que llena de pesadillas las noches de Rouco Varela. Con Rafael podemos soñar un poquito más desde que sabemos que, abiertamente, este chaval proclama a los cuatro vientos su bisexualidad.

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Días atrás, el Vaticano suspendió las funciones de Monseñor Tommaso Stenico, hombre de gran prestigio en la curia, escritor, pensador y otras ilustres zarandajas que hacen que uno tenga preferencia a la hora de sentarse a la mesa y cosas así, sobre todo si se va vestido con alzacuellos cerrando la nuez.

Los motivos del Vaticano para retirarle la voz y el mando a Tommaso es que a través de un programa de televisión emitido el pasado 1 Octubre por La7, una cadena privada de televisión italiana, se descubrió, cámara secreta en mano, que Monseñor, aparte de ser amigo de engancharse en páginas guarrillas gay y chatear a gusto en algún que otro foro, sirviendo o no de precedente, también hizo llegar hasta su despacho vaticano a un jovencillo para proponerle sanos juegos bajo lás púrpuras sábanas de raso de su alcoba, ofreciendo entre su carta de presentación datos como que le gustaba el sadomaso desde que seis o siete años atrás empezó a vivir su homosexualidad como sujeto activo.

Al descubrirse el pastel, y tras reconfirmarse una vez más que Roma no se cree ni una palabra de lo que predica o si la cree, se olvida de que deberían ser los primeros en ejemplarizar, Tommaso viene a decir ahora, que de gay nada, que él es hetero y muy hetero, que incluso ha recibido propuestas femeninas pecaminosas, pero que él obviamente se ha resistido. Os preguntaréis entonces: ¿cómo se come todo esto? Os lo cuento y me decís si es sólo incredulidad mía, o es que Tommaso se cree que todo el mundo es más tonto que él.

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Salir del armario es siempre una aventura difícil de emprender (que os voy a contar a los que la habéis vivido). Y aunque tú eres el principal protagonista, hay muchas personas que se ven involucradas indirectamente en mayor o menor medida.

Aunque tú no cambias, el mundo de los que te rodean sí lo hace. Para algunos, desgraciadamente, todo se transforma. Para otros, el cambio pasa por encima como una brisa ligera. En ocasiones la reacción es de agradecimiento, de alegría e incluso de alivio para aquellos que hacía tiempo esperaban que dieses ese importante paso adelante, y reaccionan con un super abrazo de oso que te hace sentir el tipo más amado del mundo.

Está la familia: tus papis, los hermanos, cuñados, cuñadas y novios varios, sobrinos, abuelos, primos. En ocasiones tus compañeros de trabajo, generalmente los tres más allegados, cuando la “salida” es discreta. Y están los amigos, sobre todo los viejos amigos, los que te importan de verdad, tu familia adoptada, los que ayudaron a construir tu pasado cimentando tu presente, aquellos con los que tomaste las primeras copas, con los que simulaste diversión hablando de tetas y tías buenas cuando vivías tras el telón.

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A mi primo Tito y a mí nos separan sólo cinco meses, los que yo le llevo de ventaja, y el primer recuerdo que tengo de él, es oirle cantar dulces canciones mientras jugaba con muñecas.

Yo no cantaba dulces canciones, ya que aunque tengo buen oído, tengo una capacidad de retentiva pésima para las letras, y en lugar de muñecas, tenía mi habitación hasta arriba de soldados de asalto, torres de control, helicópteros de ataque y carros de combate. Organizaba tremendas batallas campales en casa de otro primo o en la mía para martirio de papis y titos, salía a la calle y peleaba a pedradas y a carreras de bicis, cuando los niños jugaban en la calle de verdad y no se soplaban las neuronas durante horas delante de la Play. Llegaba cagado de tierra a casa y en más de una ocasión con un chichón o directamente con una brecha en el brazo, la rodilla o la cabeza. Una vez huí de unas obras cercanas junto a un viejo amigo, porque el fuego que quisimos prender pequeñito, creció tanto que ambos, acojonados, disfrutamos del show de los bomberos agazapados en el balcón de la casa de mi compañero de comando.

Tito era delicado, amable, dulce, cariñoso. Yo no era un mataperros, pero me perdía la calle y la estrategia. Desde siempre supe, hasta cuando no sabía casi nada de la vida, que mi primo era gay, así como supe de siempre que también yo lo era. Sólo que era más fácil aceptar que a Tito le gustaban los hombres, que aceptar que me gustaban a mí.

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Desde siempre, la Iglesia quiso poner de rodillas al pueblo con un poder con reglas de piedra y hierro. Un poder inhumano, irracional, inspirado en tradiciones absurdas y bastardas, cuyo primer objetivo fue siempre aniquilar el derecho que tiene cada ser humano sobre la faz de la Tierra de vivir su vida con los mismos derechos y deberes que adquirió antes de haber nacido.

Como os dije en algún otro post, yo creo. Y como creyente, dejadme decir que este post no va en contra de nadie que deposite su vida en las manos de un Dios. Pero el respeto no me impide ser crítico hasta el punto que creo necesario, del mismo modo que otros, jurando ser guiados por la mano de su Dios (el cristiano o el que rige las Leyes del Islam), no se censuran en absoluto a la hora de decir que el Hombre tiene derecho a disfrutar de su vida, sólo si no sobrepasa los límites que sus necias doctrinas han querido imponer cada vez que han tenido la oportunidad de ello.

Los mismos que se rasgaron las vestiduras cuando alguien descubrió que la Tierra no era plana, los mismos que acusaron de herejía a quien demostró que no éramos el centro del Universo, los que quemaron en la hoguera a aquellos que quisieron hacer grande el hambre de descubrimientos del ser humano, aquellos que condenan la guerra pero no osarían nunca plantarse enmedio del campo de batalla para hacer estallar la paz, aquellos que claman por el fin de la pobreza mientras celebran ceremonias bañadas en oro, siguen reinando y pudriendo la sociedad de este nuestro mundo presente.

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A Cary Grant, para muchos el más importante actor de la Historia del Cine (aunque no necesariamente el mejor, pese a ser un fabuloso cómico), uno de los actores fetiche de Alfred Hitchcock, galán de galanes, y el hombre más elegante que jamás hubo sobre una pantalla de cine, le gustaban también los hombres.

Grant estuvo casado en cinco ocasiones a lo largo de su vida, pero se supo también después de su muerte, que mantuvo una larga relación con el actor especializado en westerns Randolph Scott, con el que convivió durante varios años, y que privadamente se presentaba a sí mismo medio en broma, medio en serio, como “La Señora Grant.” Además, Grant tuvo como amantes a otros muy destacados nombres del celuloide, como Marlon Brando o Laurence Olivier, amigos, estos últimos, de romances sonados pero breves.

Al parecer, Cary Grant, al igual que Montgomery Clift, por poner otro ejemplo de gay, o bisexual mejor, en la sombra, detestaba su condición sexual. O dicho de otro modo, odiaba amar a los hombres. Y aunque no pudo luchar contra su propia naturaleza, manteniendo relaciones, ve a saber cómo de esporádicas, con otros, sin embargo vivió toda su vida en contra de esa naturaleza insumergible.

Aunque al parecer era de carácter difícil en privado, sin embargo Grant no fue un hombre torturado en el modo en que lo fue Clift, que jamás aceptó su homosexualidad, sumergiéndose en un victimismo extremo que le llevó a una muerte prematura fruto de sus excesos con el alcohol y los antidepresivos. Es triste y no es nada, pero nada sano, luchar contra nosotros mismos.

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La bisexualidad es la hermana “difícil” de las identidades sexuales, tanto para aquel que la ve desde fuera como para quien la vive, disfrutándola o sufriéndola desde dentro.

En un mundo en que tendemos a clasificar todo y a todos, la aparente indefinición del bisexual es molesta a ojos de casi todos los no bisexuales. Del lado heterosexual se juzga a los bisexuales como pervertidos o como gays con pánico de salir del armario. Curiosamente desde la perspectiva de gran parte del colectivo gay, se tiende a evaluarlos de un modo similar.

Y es que si hay una identidad sexual que, desde la ignorancia, es mal juzgada desde todos los frentes, es justamente esta.

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En un mundo en cambio, en que la migración se ha convertido en un fenómeno global, el mestizaje ciudadano es un hecho de nuestros días, que debemos aceptar o estamos perdidos, tanto aquellos que “inmigran” como los que “acogemos.”

Hay países que empezaron a encarar el fenómeno de la inmigración el jueves pasado, como quien dice. Y siendo así, la tolerancia a veces es más de manual que real. No porque nos neguemos a abrirnos al extraño, sino porque la mentalidad no cambia en una generación. Una sociedad que por siglos fue casi siempre “blanca” y se enfrenta en un plazo breve (hablo de España concretamente), a oleadas más o menos legalmente controladas de gente de todas las procedencias, luego todos los idiomas, luego todas las costumbres, luego todos los colores, se adapta al nuevo fenómeno o un caos indeseable se hará presente en una cada vez mayor medida.

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