Carta al único Reina del Mundial

Querido Pepe, mi Pepe,

Supongo que aún hoy sigues ajeno al revuelo que levantaste el miércoles. Lo seguirás estando a no ser que tengas en tu entorno – físico o virtual – a un vasto número de homosexuales. No cabe duda que el rey del partido que llevó a España a la final del Mundial fue Puyol, pero tú, está clarísimo, haciendo honor a tu apelllido, te proclamaste como la reina indiscutible del torneo sin ni siquiera pisar el terreno de juego.

Hasta el momento habías pasado desapercibido para mí. No soy futbolero en absoluto, por lo que desconocía tu existencia. Pero el miércoles, después de saltar en la cama tras el triunfo patrio, no tuve más opción que abrir los ojos al verte entrevistado por la novia de aquel que impide que te veamos defender con valentía la portería nacional. Micro en mano, Sara Carbonero te preguntaba por nosequé cosa, mientras un servidor solo atinaba a preguntar por Twitter quién cojones era ese que me acababa de quitar la razón.

Y ellos respondieron… Pepe Reina, dijeron. Portero del Liverpool. Y yo maldije. Maldije a Casillas por hacerlo tan bien y evitar que te veamos como cancerbero salvaje. Maldije a la esposa, a la que pronto encontré en Google, y que cada día y cada noche te disfruta. Maldije a Sara Carbonero, por ser ella la que sostenía ese micro sin que el pulso le temblara. Me maldije incluso a mí, por haber abandonado mi trayectoria como redactor deportivo de forma tan inconsciente. Maldije y pedí al cielo encontrarte alguna noche de tapadillo en un oscuro rincón de Chueca y poder robarte así el corazón que late debajo de ese pecho de vello recortado.

Esa cabeza rapada. Esas facciones masculinas. Esa timidez fingida. Ese cuello robusto. Esa sangre caliente mencionada. Esa camiseta blanca… ¡Ay, esa camiseta! Desde el miércoles no hago más que pensar en esa camiseta. En quitártela y en ponértela una y otra vez, como un bucle de pasión desenfrenada.

He intentado agregarte a Facebook. Pero ha sido imposible. Dice que tienes demasiadas peticiones pendientes. Y yo lloro. Lloro abrazado a la almohada y arañándome las ingles. Y encima tenemos un amigo en común. Solo uno. Gay, claro. Uno al que tendré que matar. No hay otra forma de justicia. Porque o soy el marica de tus entrañas o no lo será nadie.

Espero verte este domingo. Estaré bien atento a la televisión. Mientras unos se estén fijando en la cabeza de Piqué o en las botas de Pedrito, yo afinaré bien la vista por si veo un plano tuyo en el banquillo, en el vestuario o frente a la afortunada de la Carbonero, sin duda, princesa heredera. No voy a pedir que actúes de portero, porque sin ánimo de desmerecerte Casillas es muy grande y lo quiero bien atento para que ganemos el Mundial. Pero mira lo positivo, mientras Íker vive la tensión de defender los tres palos, tu podrás pensar solo en mí y buscar esa cámara que te enfoque para dedicarme, al menos, una mirada.

Me llenaría, como no puede ser de otra forma, de auténtico orgullo y satisfacción.

Con la esperanza de que pronto pueda entablar amistad vía red social, reciba un cordial y afectuoso abrazo de su más sincero admirador.

Atentamente,

El Castigador.

PD: Dices que si ganamos el Mundial, harías alguna locura como dejarte perilla o el pelo largo. Te insto a que la locura que cometas, en caso de alcanzar la gloria, sea dejarte caer en mis brazos al menos una sola noche. Te aseguro, querido, que eso sí que será una auténtica locura…

Vídeo | Telecinco
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