Quesadillas

En el sexo no hay censuras, pero hay quien se empeña aún en no entenderlo. Y menuda contradicción, porque no imagino dos términos que sean más opuestos, pero ya véis, hay quien se va a la cama con los «peros» puestos. Así vamos como vamos, que está el Mundo regado de insatisfechos. Y son los insatisfechos los que dejan las cosas digamos… desubicadas, para desgracia de todos.

Que levante la mano el que se censura entre las sábanas. El que pone cara de comer limones crudos cuando le ofrecen algo que de verdad le apetece pero que cruza sus fronteras culturales. Alguna mano seguro que se asoma tímidamente… y más de una no se atreve a alzarse más arriba del pecho.

Los que no se censuran son los abonados al fetichismo. A veces porque perdieron el camino entre el deseo y la poca vergüenza y otras veces por explorar nuevos territorios, los fetichistas encontraron tanta satisfacción en poco ortodoxos recursos que acabaron enganchándose a ellos de forma recurrente.

A mí lo del fetichismo siempre me ha llamado la atención sólo como curiosidad. Quizás porque soy de gustos más habituales, o más neutros o como queráis, aunque también me he dedicado a la espeleología cuando creí ver algún hallazgo interesante. Aún así, si buscáis un manantial de experiencia en ese sentido, reconozco que soy una soberana nulidad.

Entre los fetiches más recurridos está el cuero, alrededor del cual existe incluso una pequeña industria a la que jamás hundiría ninguna clase de pirateo. Su vinculación con la dominación, el dominio de uno sobre otro/a/os/as crea adicción, sobre todo entre aquellos/as que entienden el sexo más como forma de escapismo que como vía de comunicación. Si creemos (y así lo creo), que el sexo es diversión incluso cuando trasciende el cochineo light, pues viva el Rey Cuero, los herrajes cromados y las cremalleras que «telonean» cualquier hueco digno de ser festejado.

Si nos ponemos más bizarros, el «guarreo» se gana con todos los méritos esa definición con prácticas de las que hablaría pero que no vendrían bien a la neutralidad de nuestro blog, pero digamos, por aclarar, que la expresión «intercambio de fluidos» debe ser entendida en su más amplia extensión en este caso. Digamos que tras celebraciones de este tipo, la limpieza de restos requiere más esmero. Y francamente, después de batallar a gusto, ¿cómo puede apetecerle a nadie fregar a fondo?… pues hay para quien hasta a esa parte del rito es fuente de satisfacción.

Otra variante que se conecta en cierto modo con el final del párrafo anterior, viene dada por aquellos/as para los que la limpieza se convierte en obsesión, e insisten en sacarle provecho a la muda ajena, o en limpiar o aprovechar los infinitos recursos del calzado del otro. El zapateo es uno de los reyes de esta categoría. Si va pleno de aroma, mejor que mejor, según me cuentan. Mi obsesión por el olor a limpio no casa por eso, pero el sudor y sus consecuencias enloquecen a bastante gente en realidad.

Hay muchas otras variantes. Tantas como la imaginación quiera descubrir. Huelga decir que no me opongo a ninguna, salvo aquellas en las que alguna de las partes es forzada a participar en el juego.

La modalidad que más simpatías me despierta, sin embargo, es aquella en que insistimos, para el disfrute (¡o el hartazgo!) de quien tenemos al lado, de una parte muy definida del cuerpo. Están los exploraorejas, que acaban privándote del precioso sentido de oído a base de ahogarte los tímpanos; o los axiladictos, recurrentes sustitutivos del desodorante, a los que a menudo pierdes de vista durante un largo rato, porque esta es una clase de vicio que genera verdadera adicción.

Pero si hay una variante que siempre me generó simpatía, pese a que soy poco amigo de ella en realidad, es el fetichismo de los pies, la pedicura bucal, el masajillo de lengua, el helado de ñoños, el calcetín de saliva, la bota húmeda, el masaje del perro, la cata del queso, el quitaesmaltes… Corriente que posee incluso una amplia literatura. Hace años escuché una reflexión marciana que decía que amabas de verdad a tu amante si eras capaz de amar sus pies. Si por ello fuera, me odiaría medio mundo o el mundo entero, porque presumo de que son, sin duda, lo menos agraciado de mi anatomía. Pobrecillos mis pies, o como diría un viejo amigo, pobres quesadillas.